新家有个小阳台，毕诚在那里摆了张书桌，专门放他改好的稿子；毕谨则把钢琴擦得锃亮，琴键上的黄渍被磨掉了些，露出里面淡淡的白。
有天傍晚，毕谨正在弹琴，突然听见楼下有人喊：“小毕老师，教我们家孩子弹弹琴呗？”
他探头一看，是对楼的老太太，正举着织了一半的围巾朝他笑。
毕诚端着刚煮好的红豆汤走过来，靠在门框上：“听见没？你的钢琴要收学生了。”
琴声再次响起时，阳光透过纱窗，在地板上投下琴键形状的光斑，像一串跳跃的音符。
毕谨突然明白，有些梦之所以能成真，不是因为它有多完美，而是因为每个夜晚，你都在为它添砖加瓦——就像他指尖的茧，哥哥笔下的注音，还有那架老钢琴走调的每一个音符，都是梦想成真的密码。
即便是最初那个模糊又胆怯的梦，只要你敢反复触摸它、打磨它，它就会从雾里走出来，变成能被阳光照亮的模样。
就像此刻，《致爱丽丝》的旋律在小阳台上盘旋，没有错音，却比任何时候都动人，因为里面藏着两个普通人，用坚持把梦织成了现实的样子。
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