冻着……沙雾会减弱，明天适合晒煤块……”
我心里一暖——是爷爷那边的消息，他肯定正坐在阳台，看着那株我们去年种的“领头羊”
向日葵，说不定还在给煤炉添煤，动作跟我们现在一模一样。
夜色慢慢漫进顶楼，煤炉的火苗跳动着，把每个人的影子映在墙上，忽大忽小。
小远靠在老人身边，听老人讲守边疆的故事，眼睛亮得像星星；小狗和三花猫蜷在煤炉旁，互相蹭着取暖；大叔和工装男在讨论明天找松针的路线，声音压得很低，怕吵到老人；苏晴和女主播收拾着屋里的旧物，把老人的相框摆在煤炉旁，让暖光正好照在照片上。
我靠在煤炉旁的墙角，感受着暖意顺着裤腿往上爬，风里裹着薄荷水的清香和煤的淡味，还有老人的笑声。
末世的沙还在吹，未来的路或许还会有新的麻烦——比如柴房的松针被沙埋了，比如煤炉半夜灭了，但此刻这些细碎的温暖——老人手里的温酒壶、烧旺的煤炉、电波里爷爷的声音，已经足够让我们攥着这点盼头，往明天再走一步。
睡前，我把小远画的“暖炉图”
叠好，放进贴胸的口袋里，旁边是老人塞给我的旧相框照片（他非要让我拿着做纪念）和半袋引火绒。
指尖蹭过画纸、照片边缘，一张温热，一张粗糙，都带着末世里难得的安稳。
窗外的风还在吹，但顶楼屋里的煤炉还旺着，光透过门缝照在楼梯间，像条暖烘烘的小路，我仿佛能听见煤块慢慢燃烧的声音，细弱却坚定，像在说：明天，这里会更暖。
