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旧画和那只磨亮的小铲子。
指尖蹭过画纸、木柄，一张鲜亮，一件温润，都带着末世里难得的踏实。
我摸出对讲机，调到应急频道，轻轻说了句：“爷爷，籽种在救了，小远有新铲子松土了，您那边的向日葵苗，肯定能等着我们的新籽种一起长吧？”
频道里静了几秒，然后传来一阵轻微的电流声，像远方的回应，裹着向日葵的清香和泥土的温度，落在耳边，温柔得像爷爷递来那包干薄荷时，指尖传来的暖意。
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