后续日子，他强制休息。
看队友训练，内心煎熬。
布拉德越出色，媒体吹捧。
“苏盘时代结束了。”
一篇报道标题刺眼。
他关掉手机，起身去散步。
洛杉矶街头，人来人往，他戴墨镜，躲避目光。
内心自问：我还能回峰吗？答案模糊，像雾中景。
苏盘躺在客厅沙上，窗外雨点打在玻璃上，出单调的敲击声。
他盯着天花板，手指无意识地揉着受伤的脚踝。
疼痛像根刺，扎进脑子。
莉亚从厨房走来，端着热腾腾的姜汤。
她坐到他身边，轻声说：“喝点吧，苏，这雨天容易着凉。”
语气温柔，却带着担忧。
他勉强坐起，接过杯子。
汤热热的，滑进喉咙，却暖不了心。
他想：我这样下去，湖人会崩，布拉德会抢走一切。
放下杯子，他说：“莉亚，我得做点什么，不能一直窝在这里。”
她点点头，没多话，只是手轻轻放在他的肩膀上。
动作小心，像怕他碎掉。
他感觉到她的体温，却推开，起身走向书房。
内心吐槽：安慰有用，早赢了冠军了。
书房里，电脑屏幕亮着，显示上一场对快船的录像。
他拉椅子坐下，点开慢镜头。
自己抢篮板的那一刻，动作笨拙，落地失误。
屏幕上，他倒地，表情扭曲。
旁白在脑海中响起：老了，反应慢了。
他关掉视频，打开浏览器。
搜索“中锋训练方法”
，结果一堆。
点进一个，视频里一个教练演示脚步移动。
他模仿，站起来，却一瘸一拐。
镜子反射出他的身影，高大却狼狈。
他骂道：“妈的，看来我得找个专业的人。”
决定后，他抓起手机，拨通杰克的号码。
电话接通，杰克的声音传来：“苏，怎么了？没事吧。”
急促，带着关切。
“没事，只是想问问，有没有推荐的训练师。”
苏盘靠墙站着，声音低沉。
“我不能再这样拖累球队了。”
杰克顿了顿，说：“我打听打听。
但苏，你得先治好伤，急不得。”
语气劝解。
挂断电话，苏盘深呼吸。
却没用，胸口堵得慌。
他想：杰克总是这么说，可时间不等人。
转身，他看向窗外，雨更大了。
第二天，阳光刺眼，雨停了。
苏盘早起，决定去队医室复查。
他穿上运动服，戴着墨镜，开车前往训练馆。
路上，广播在播报新闻：“湖人最近战绩惨淡，核心中锋苏盘伤停，布拉德站了出来……”
他关掉收音机，握紧方向盘。
内心反问：我才是核心，为什么听起来像备胎？
训练馆空荡荡的，早晨时分，只有几个工作人员。
苏盘推门进队医室，医生抬头，看见他，皱眉。
“苏，又来？伤还没好，乱动什么。”
直白，毫不客气。
他坐下，脱掉鞋，露出缠着绷带的脚踝。
医生检查，动作熟练。
“肿消了点，但骨头压感还强。
至少再休养两周。”
结论残酷。
苏盘咬牙，忍着痛意。
想：两周？湖人可能就崩了。
他说：“我能上场吗？哪怕替补。”
声音硬邦邦的。
医生摇摇头，“冒险？下场更重，退役算了。”
讽刺的语气，像戳刀子。
他站起，忍痛穿鞋。
走出去时，内心吐槽：退役？做梦。
推开医务室的门，他撞见布拉德。
后者正热身，投篮精准，刷刷入网。
布拉德停下，笑笑，“苏大神，来训练了？伤好些了？”
话里带刺，眼神挑衅。
苏盘停步，盯着他。
想：这小子，越来越嚣张。
脱口而出：“投篮是吧？防守呢？光靠得分赢不了总冠军。”
声音冷，带着火气。
布拉德不退，-stepc10ser，“防守我也有。
下场看我的表现。”
自信满满。
空气凝固，周围几名队友看过来。
吉尔教练从办公室出来，喊：“停下，你们俩。
球队需要团结，不是内斗。”
声音严厉。
苏盘转头，走了。
内心想：我得变强，不能让这小子过。
去更衣室，换衣服，准备独自训练。
更衣室安静，他坐到长凳上，拿出手套。
戴上，感受熟悉的触感。
