米香涌出来，像朵云飘在灶台上。
他走过去掀开锅盖，饭粒蒸得齐整，底下压着半张灶语卡。
纸是从周小海硬皮本上撕的，字迹歪歪扭扭：“沈爷爷说，锅要热着，人才不会散。”
落款画了个歪歪的太阳，旁边写着“小海”
。
沈星河把卡片轻轻夹进母亲的残页菜谱，抬头时，檐下的风铃正叮铃作响。
其中一枚竹片不知何时被人刻上了火焰纹，纹路粗粝，像用铁钉划的。
风过时，火焰纹轻轻摇晃，倒映在锃亮的锅身上，像团烧得正旺的火。
夜渐深时，巷尾传来搬东西的动静。
沈星河坐在廊下纳凉，听见隔壁王婶跟人打招呼：“小两口刚搬来？巷尾那间空屋可算有主了。”
他望着远处路灯下晃动的影子——男的背着个电脑包，女的提着个画筒，两人正踮脚看院墙上的爬藤。
风捎来半句对话：“这巷子里的锅……好像会说话。”
沈星河笑了笑，起身回屋。
灶膛里的新锅还留着余温，他伸手摸了摸，指尖触到那些深浅不一的刻痕，像在摸一串温暖的心跳。
窗外，月光漫过青瓦，落在巷尾那扇新挂的门帘上。
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