“不……不……不是我……”
他想嘶吼，想辩解，想否认这如同梦魇般的现实。然而，喉咙干涩得如同被砂纸打磨过，发出的只有微弱的气音，甚至无法震动空气。更让他感到恐惧的是，一股热流猛地从他口中涌出，带着浓重的铁锈味，染红了他的衣襟。是血。他……他竟然连话都说不了了。
悲伤，如同积蓄了太久的洪水，瞬间冲垮了他最后一道理智的堤坝。那不是嚎啕大哭，而是一种深入骨髓的、无声的悲恸。他的胸腔剧烈起伏，泪水不受控制地夺眶而出，混合着脸上的血污，显得狼狈不堪。他想抓住什么，却发现双手无力地垂落在床边，只能任由那撕心裂肺的痛苦将自己彻底淹没。
师尊……父母……妻儿……还有那条忠诚的狗狗……他们的身影在他眼前不断重叠、旋转、模糊，最终定格成一片刺目的血色。那是他用双手亲手抹去的色彩，是他永恒的罪孽。
“啊……啊……”
他想呐喊，想质问这无情的命运为何如此捉弄于他。然而，喉咙里只能发出意义不明的、如同破损风箱般的嗬嗬声。失声，如同最残忍的诅咒，将他牢牢锁在了这无边的悔恨与痛苦之中。
时间，在这一刻失去了意义。他不知道过去了多久，一天，两天，还是更久。他只是躺在那里，像一具被抽空了灵魂的躯壳。偶尔有意识清醒的片刻，便是重新经历那剜心剔骨的回忆，品尝那比死亡更可怕的活地狱。
他的身体也在发生着诡异的变化。一夜之间，或许更快，那些夹杂在墨色发丝间的银白，如同初冬的初雪，以肉眼可见的速度蔓延开来。先是鬓角，然后是头顶，再是鬓角……仿佛有一只无形的手，在疯狂地摧残着他曾经乌黑的荣耀。一个月，仅仅一个月，他原本如墨般的黑发，已有一半染上了霜华。那白发，像是烙印，刻着他无法洗刷的罪孽，也像是催命符，昭示着他生命力的迅速枯萎。
曾经，他是六扇门最耀眼的存在，是秩序的象征，是黑暗中的利剑。他的命令无人敢违，他的智慧令人折服，他的武力让人敬畏。他站在权力的顶峰，俯瞰众生，以为自己能够掌控一切，守护一切。可现在，他却只是一个废人。一个手染至亲鲜血的刽子手，一个失声的哑巴，一个未老先衰的失败者。
他无法再面对任何人，无法再承受那些同情、怜悯、或是鄙夷的目光。六扇门的职责，那些曾经让他引以为傲、日夜为之奋斗的公义与秩序，在他看来都变得无比讽刺。他亲手摧毁了自己所珍视的一切，还有什么资格去维护别人的安宁？
于是，在一个同样阴沉的清晨，没有惊动任何人，他悄然离开了六扇门。没有告别，没有解释，只留下一个空荡荡的总指挥使的职位，和一个关于“逆道冥煞”与“血手人屠”的恐怖传说。他带走的，只有那柄冰冷沉重的魔刀“逆道冥煞”，以及一颗早已千疮百孔、被无尽悔恨和悲伤填满的心。
他回到了这座他曾誓死守护的京城，却又仿佛置身于一个完全陌生的鬼蜮。他搬进了一座荒废已久的旧宅，位于京城的边缘，周围杂草丛生，人迹罕至。宅子很大，空旷而阴冷，如同他此刻的内心。他将自己关在最深处的一间屋子里，与外界彻底隔绝。
白天，他常常呆坐不动，目光空洞地望着窗外那片灰蒙蒙的天空。偶尔，他会拿起那柄“逆道冥煞”，感受着刀身传来的冰冷触感，仿佛只有这样，才能稍微减轻一些内心的煎熬。但他从未再举起过它，一次也没有。它就像一个沉默的证人，时刻提醒着他的罪行。
夜晚，是痛苦最为肆虐的时候。黑暗如同潮水般涌来，将他彻底吞噬。他会整夜整夜地无法入眠，过去的画面如同走马灯般在眼前闪烁。他会想起妻儿的音容笑貌，想起父母的谆谆教诲，想起师尊的殷切期望……然后，是刀光，是血溅，是绝望的哀嚎。他会猛地从噩梦中惊醒，浑身冷汗淋漓，心脏狂跳不止，喉咙里再次涌上腥甜，却只能发出痛苦的嗬嗬声。
岁月，在这一刻似乎变得格外残忍。它不仅夺走了他的声音，染白了他的头发，更一点点榨干他活下去的勇气和意义。他像一株被狂风暴雨摧残过的残破古树，苟延残喘地矗立在这片废墟之上，等待着最终的枯萎。
他不知道自己还能撑多久，也不知道这无边的痛苦何时才是尽头。他甚至开始怀疑，自己是否真的应该继续存在于这个世界上。或许，死亡才是一种真正的解
