顶，夕阳正缓缓下沉，爷爷靠在山边的栏杆上，望着远处的云海和夕阳，深深吸了一口气，笑着说：“这辈子能爬到这么高的地方看夕阳，值了！以前总觉得山高路远，不敢想自己能站在山顶看风景，现在看来，只要有你们陪着，再远的路，再高的山，我都能爬上来。”
他们还去过北方的田野看夕阳。那是一片一望无际的麦田，金黄的麦浪在风中起伏，像一片金色的海洋，夕阳洒在麦芒上，亮得晃眼，连空气里都弥漫着麦子成熟的清香。奶奶蹲在田埂上，小心翼翼地摘了一朵淡紫色的小野花，别在自己的发间，然后对着夕阳扬起脸笑，眼角的皱纹都舒展开来，像个小姑娘似的，带着几分俏皮：“你看奶奶戴这花好看不？年轻时我也爱摘些野花戴，那时候你爷爷总说我‘臭美’。”爷爷站在一旁，看着奶奶的模样，忍不住笑了：“好看，比当年还好看。”说着，他走到田埂上的老农身边，自来熟地聊起了庄稼：“老哥，你这麦子长得真好，颗粒饱满，今年肯定是个好收成。”老农笑着点头：“是啊，今年雨水足，阳光也好，麦子长得特别好。”爷爷一边应着，一边用手比划着当年种麦子的技巧：“种麦子得选好种子，耕地的时候要深耕，施肥也得讲究，我年轻的时候在村里种麦子，年年都是村里收成最好的。”眼里满是怀念，仿佛又回到了那个在田埂上挥汗如雨的青春岁月。林野举着相机，不停地按下快门，拍下父亲帮老农收割麦穗的身影——父亲弯着腰，动作熟练地割下麦子，额头上的汗珠在夕阳下闪着光；拍下母亲弯腰拾麦穗的侧脸——母亲的头发被风吹起，嘴角带着温柔的笑意；拍下爷爷奶奶并肩站在麦浪里的背影——爷爷牵着奶奶的手，两人静静地望着夕阳，身影被夕阳拉得很长很长，融入了这片金色的麦浪里。每一张照片里，都有夕阳的光，都有家人的暖，都藏着最平凡的幸福。
林野的“夕阳集”也越来越厚。从最初的一本小小的相册，到后来的好几本厚厚的影集，再到后来存满了电脑的硬盘，甚至专门买了一个移动硬盘来存放这些照片。每一张照片都标注着时间和地点，每一张照片背后都藏着一段温暖的故事。每年除夕，全家人都会围坐在客厅的暖炉旁，暖炉里的炭火噼啪作响，映得每个人的脸上都红扑扑的。林野会把“夕阳集”一本本拿出来，或者在电脑上打开照片文件夹，一家人一边翻看着这些照片，一边回忆着当时的情景，成了家里最珍贵的年俗。爷爷的老花镜换了一副又一副，镜片越来越厚，却依然能准确说出每张照片的地点和故事：“这张是在海边，你奶奶捡了一袋子贝壳，回来后还特意洗干净，放在玻璃罐里，天天拿出来看；这张是在草原，你爸爸非要追着牛羊跑，结果脚下一滑摔了一跤，笑得我肚子都疼了；这张是在古镇，你妈妈买了块蓝底白花的布，回来后连夜给你做了件衬衫，你穿上别提多精神了……”
奶奶总是一边看一边笑，眼角的皱纹里都藏着温柔，她伸手轻轻拂过照片里的夕阳，像是在触摸那段温暖的时光：“你说咱们这辈子，没什么大本事，也没什么大福气，没做过什么惊天动地的大事，就是普普通通的一家人。可就是这样陪着，看着夕阳，走过一个又一个地方，我就觉得比谁都得意。以前总听人说‘人生得意须尽欢’，我不懂什么是得意，现在明白了，能和你们在一起，就是我这辈子最大的得意。”
林野听着奶奶的话，心里暖意翻涌，像是有一股暖流从心底蔓延开来，流遍四肢百骸。他忽然想起小时候，大概五六岁的样子，爷爷牵着他的手在村口看夕阳。那时候的夕阳落在村口的老槐树上，把槐树的影子拉得很长，爷爷的手很粗糙，却很温暖，紧紧地牵着他的小手。爷爷指着夕阳说：“小野你看，夕阳落了，明天还会升起来，就像日子一样，不管今天过得怎么样，明天都会是新的一天。”那时候他似懂非懂，只觉得夕阳很好看，爷爷的手很温暖。
他又想起第一次带爷爷奶奶去山里看雪落夕阳的场景。那是一个冬天，山里下了厚厚的雪，银装素裹，格外好看。夕阳落在雪地上，把白雪染成了橘红色，像一幅绝美的油画。奶奶穿着厚厚的棉袄，裹着围巾，冻得鼻尖通红，却依然笑得比夕阳还亮，她拉着林野的手在雪地里踩脚印，还堆了一个小小的雪人，给雪人戴上了爷爷的旧帽子。
他还想起在海边看夕阳时，全家人围在一起，爷爷说“下次还要来”，奶奶说“要捡更多贝壳”，父亲说“要带个帐篷来露营”，母亲说“要在沙滩上烤饼”，每个人都笑着，眼里满是对未来的期待。
这些细碎的瞬间，像夕阳的光，一点点照亮了岁月的长河，也拼凑成了最圆满的人生。它们或许不够轰轰烈烈，却足够温暖，足够珍贵，在记忆里闪闪发光，永远不会褪色。
如今的林野，不再像年轻时那样执着于追逐远方的风景，不再总想着要去更远的地方，要见更精彩的世界。他开始更珍惜每一次与家人相伴的时光，哪怕只是陪着爷爷在小区里散散步，陪着奶奶在厨房里摘摘菜，陪着父母聊聊天，他都觉得格外幸福。他知道，人生最得意的时刻，从不是独自站在顶峰俯瞰众生，不是一个人看遍世间繁华，而是牵着家
