一边聊今天看夕阳的趣事。爷爷夹了一筷子清蒸螃蟹，蟹肉的鲜醇在舌尖散开，他眯着眼笑：“今天的夕阳是我这辈子见过最好看的，比村里的夕阳亮——村里的夕阳就像灶膛里快燃尽的炭火，温吞得很；比山里的夕阳暖——山里的夕阳虽暖，却总裹着层山雾，透着点清冷。唯有这海边的夕阳，亮得通透，暖得实在，下次咱们一定还要来。”奶奶正用牙签挑着蟹膏，闻言抬头笑出了满脸皱纹：“可不是嘛！下次来啊，咱们得早点去沙滩，捡一袋子最圆最亮的贝壳，还要在沙滩上画个能装下咱们一家人的大爱心，让夕阳把爱心照得金闪闪的才好。”
餐桌上的海鲜还冒着热气，清蒸鱼的鲜、烤鱿鱼的香、蒜蓉粉丝扇贝的醇，混着冰镇柠檬水的清爽，在小小的餐厅里交织成最鲜活的烟火气。酒过三巡，父亲忽然放下手中的玻璃杯，杯壁上的水珠顺着杯身滑下，在桌布上晕开一小片湿痕。他望向窗外渐暗的海面，暮色正一点点漫过橘红色的余晖，将大海染成深黛色，轻声说：“小时候总盼着走出村子，觉得山外头的天更蓝，路更广，总想着要干出一番大事业，才算没白活。那时候跟着你爷爷在田里干活，累得直不起腰，就望着村口的夕阳发呆，心里琢磨着什么时候才能逃离这黄土地。如今走了大半辈子，从村里的泥路走到城里的柏油路，从骑着自行车跑业务到开上了小汽车，却越来越怀念当年在村口看夕阳的日子。直到今天陪着你们在海边看这夕阳才明白，最踏实的日子，从不是住着多大的房子，赚着多少的钱，而是一家人整整齐齐地坐在一起，守着这样的夕阳，说说笑笑，哪怕只是聊些鸡毛蒜皮的小事，心里也安稳得很。”
母亲握着父亲的手，指尖轻轻摩挲着他掌心的老茧——那是常年奔波留下的痕迹，眼眶微微泛红：“是啊，以前总为柴米油盐忙得脚不沾地，你爸忙着跑生意，我忙着照顾老人孩子，还要操心家里的琐事，哪有心思停下来看什么夕阳。那时候总觉得日子过得又累又慢，盼着你快点长大，盼着日子能过得轻松些。现在好了，你长大了，能带着我们四处走走，我才知道，日子原来能这么舒心。看着夕阳落在你爸脸上，落在爸妈的笑眼里，落在你的相机里，我这心里啊，就像被夕阳暖着似的，软乎乎的。”
林野坐在一旁，看着父亲鬓角新生的白发，像冬日里落在枝头的霜雪，又望向爷爷奶奶满是笑意的眉眼——爷爷的眼角皱成了深深的纹路，却挡不住眼里的光亮；奶奶的嘴角一直扬着，连带着脸颊上的老年斑都显得格外温柔。他忽然懂了“人生得意”四个字的真正含义，它从不是功成名就时的众星捧月，不是站在领奖台上接受万人喝彩的荣光；也不是家财万贯时的挥金如土，不是住着豪华别墅、开着限量跑车的张扬。而是垂垂老矣时，身边仍有家人相伴，能一起踏遍山河，看遍每一场日出日落；是平凡日子里，有牵挂的人在侧，有温暖的话可说，有共同期待的明天可盼；是无论走多远，回头时总有一盏灯为自己亮着，总有一桌子热饭等着自己回家。
后来的几年，林野真的带着家人走遍了山川湖海，把“看遍天下夕阳”的约定，一点点变成了现实。
他们曾去江南的湖边看夕阳。那是一片静谧的湖泊，湖水清澈得像一块碧绿的翡翠，湖边栽满了垂柳，柳枝垂落在水面上，随风轻轻摇曳。夕阳西下时，金色的阳光洒在湖面上，把平静的湖面铺成了一片碎金，波光粼粼，晃得人睁不开眼。爷爷坐在湖边的青石板石阶上，石阶被岁月磨得光滑温润，他慢悠悠地摇着蒲扇，给林野讲起他年轻时在村里河上撑船的往事：“那时候村里的河虽窄，却清得很，夏天一到，我就撑着小木船，载着村里的人去河对岸赶集。船桨划开水面，能看见水里的小鱼游来游去，岸边的芦苇长得比人还高，风一吹，沙沙地响。”奶奶就坐在爷爷身旁，手里剥着刚买的橘子，橘瓣的甜香混着湖水的清冽，还有岸边荷花的清香，在夏夜里弥漫开来，成了记忆里最难忘的味道。她偶尔插一两句话：“你爷爷那时候撑船可厉害了，再大的风都不会把船划歪，有一次我去对岸走亲戚，正好坐他的船，他还特意给我摘了朵荷花呢。”说着，奶奶的脸上泛起了淡淡的红晕，像少女般羞涩，爷爷也笑着拍了拍她的手，眼里满是宠溺。
他们也曾去西部的山顶看夕阳。那座山不算巍峨，却有着最开阔的视野，山路蜿蜒曲折，两旁长满了不知名的野花，红的、黄的、紫的，开得肆意而热烈。夕阳西沉时，余晖落在连绵的山峦间，把远处的山尖染成了金红色，像给群山戴上了一顶顶华丽的王冠，云海在山脚下缓缓流动，被夕阳染成了橘红色，宛如一片燃烧的棉絮。上山时，父亲主动背起了奶奶的小布包——里面装着奶奶的水杯、纸巾，还有几块她爱吃的糖糕；母亲牵着奶奶的手，一步一步慢慢地走，时不时提醒她“小心脚下的石头”；林野则扶着爷爷，爷爷的腿脚不如从前利索，走几步就要歇一歇，却从来没喊过累，嘴里还念叨着“再往上走点，就能看得更清楚了”。山间的风带着草木的清香，吹在脸上格外清爽，一家人的笑声在山谷里回荡，惊飞了枝头的小鸟，却让这寂静的山林多了几分热闹。等终于爬到山
