板还斜插着，五道黑爪痕清晰可见。我记得那天夜里，师父醉醺醺地说：“门锁要朝东，寅时三刻滴血开。”
当时我以为他在胡扯。
现在知道，他是怕我忘了回家的路。
我站着没动。
影子拉得很长，笔直指向无咎斋旧址。风吹过耳畔，卷起一缕发丝，打在缺角铜钱上，叮一声轻响。
像算盘敲了第一下。
远处巷口没人，也没有脚步声，更没有谁喊“该回铺了”。可我知道，那三声暗号已经响过了，早在昨夜血月碎裂时，就在风里传遍全城。
我抬手，慢慢将归墟剑从井边拔起。
剑身离地三寸，忽然一顿。
井底水面微漾，一道琵琶声再次响起——仍是那段老调，七弦齐拨，收势时有个细微的顿挫，和师兄当年弹的一模一样。
我握紧剑柄，指节发白。
水面涟漪扩散，映出我的脸。
不再是那个蜷在柜台后打盹的掌柜，也不是密道里拖着剑走路的幸存者。
眉骨压得低，眼神沉得深，像一柄收了光的刀。
风猛地一卷，焦纸扬起，擦过剑尖。
“嗤”地一声，烧成了灰。
