子时的更敲了三声，我还在柜台后头坐着，没动。
掌心那道红印还火辣辣地疼，像被烙铁贴过。血玉珏倒是安静了，可我知道它只是在等下一次发作。赵无锋走了，当铺也清了，但那种被人从梦里拽出来的劲儿，一直没散。
往常这时候，司徒明早该提着灯进账房，把算盘拍得震天响，嘴里念叨“寅时三刻不醒，午时三文罚”。可今夜，后院一点动静没有。连他养的那只瘸腿猫都没叫唤。
我放下账本，茶渍正好糊住“收支不明”四个字——这玩意儿现在看哪都像谶语。
提灯出门，青石板冷得扎脚。账房门虚掩着，灯一照，满地竹简散落，像是有人翻箱倒柜找东西。可抽屉整整齐齐，铜钱一枚没少。真正不对的是那根戒尺，断成两截，横在案前，断裂处泛着一丝极淡的光，像夏夜萤火虫刚死时的尾芒。
我蹲下身，指尖蹭了蹭断口。不是劈的，也不是压的，倒像是……自己裂开的。
顺手捡起一页竹简，上面密密麻麻全是蝇头小字，记的是本月药铺赊账、米行调价，寻常得不能再寻常。可翻到最后一页，突然多出八个字：“戌时三刻，城西乱葬岗。”
笔迹是司徒明的，可墨色还湿，分明是刚写不久。
我盯着那行字看了三息，把它塞进袖袋，转身回了主屋。
七柄锈剑挂在东墙，蒙着灰，像是几十年没人碰过。师父在时，每夜子时都要我擦一遍，说是“养器如养性”。后来他走了，我也懒得动，全当摆设。可今晚，手刚碰到第一柄剑的鞘，左肩胎记猛地一烫，像有根烧红的针扎进来。
我咬牙没松手。
第二柄剑入手更沉，锈皮簌簌往下掉。第三柄刚摸到护手，屋里“嗡”地一声闷响，房梁积尘哗啦落下，在地上堆出个歪歪扭扭的圈，仔细一看，竟是个残缺的阵图。
我停下动作，喘了口气。
“藏锋于尘，守拙若愚。”我低声念了一句，手却没停。
第四柄、第五柄，一柄比一柄烫手。第六柄拔出来半寸，剑刃上锈层剥落，露出底下一道暗纹，弯弯曲曲，像条沉睡的河。
第七柄刚沾手，整排剑鞘同时震颤，发出低鸣，像是群兽在喉咙里咆哮。我硬撑着把它取下，抹布一圈圈绕上去，慢得像在给死人净面。
锈皮一块块剥落，剑脊渐渐露出两个古字——
归墟。
我手指一顿。
就在这时，窗外雨落下来了，又急又密，打得屋檐噼啪作响。一道银光划破雨幕，斜斜扫过账房窗纸，像谁用星河蘸水写了半行诗。
那光，和司徒明右眼琉璃镜后的纹路一模一样。
我盯着那柄剑，忽然笑了。
“你装哑巴装了三年，今儿倒自己露馅了？”
话音未落，怀里剑鞘猛地一跳，差点脱手飞出去。我反手按住，掌心又被烫出新印。
再不做点什么，这破铺子怕是要被我自己拆了。
抓起柜子里那块裹剑用的旧布，我大步走向后院。雨水顺着屋檐砸在肩上，冷得刺骨。小径上积水没过脚背，每走一步都像踩在泥浆里。青苔滑腻，我摔了一跤，手肘磕在石阶上，疼得龇牙，可还是爬起来了。
古井就在院子最里头，井口长年盖着块石板，上面堆着几只空陶罐。师父在时说过，这井通地脉，夜里不能靠近。我没信过，但也从没试过。
今夜不同。
离井口还有三步，怀中剑鞘开始震动，一下比一下狠，像里面关着个要冲出来的活物。我索性把它掏出来，用旧布一层层缠上手。
布巾刚触到剑鞘，井底突然传来一声闷响。
不是雷，也不是风，倒像是某种东西在
石板缝隙里冒出寒气，白雾腾起，转瞬就被雨水打散。我站在井边，雨水顺着发梢流进脖子，冷得人清醒。
伸手去推石板。
重得离谱，像是底下压着千斤铁鼎。我咬牙发力，石板挪开半尺，一股腥风扑面而来，带着铁锈和陈年血痂的味道。
井口黑洞洞的，看不见底。
我低头看着那口井，忽然想起昨夜的梦——我站在云上，持剑斩断天河。
那时候，手里握的，是不是就是这把？
正想着，剑鞘猛地一挣，布条崩断两根。我死死攥住，指节发白。
就在这时，井底七道黑影暴射而出，直冲天际。
不是烟，不是雾，是实打实的影子，漆黑如墨，却带着棱角，像七把倒悬的刀。它们破雨升空，划出长长的裂痕，天地仿佛被撕开七道口子。雨线扭曲，风向骤变，连雷声都在半空中卡住了。
我站在井边，左手紧握剑柄，右手撑着石板，浑身湿透，却感觉不到冷了。
胎记在烧，剑在抖，耳朵里嗡嗡作响，像是有千万人同时喊我的名字。
可我心里清楚一件事——
这些影子，不是来杀我的。
是来认主的。
我抬头望着那七道黑影在雨中盘旋，忽然咧嘴笑了。
“等了二十七年，你们
