苏盘看着窗外。
路灯还在掠过。
一盏又一盏。
永远也掠不完。
到了公寓楼下，布拉德把车停好。
“需要我扶你上去吗？”
“不用。”
苏盘推开车门，“我自己能走。”
“行，”
布拉德说，“那你小心点。”
“嗯。”
苏盘下了车，一瘸一拐走向大楼。
走了几步，布拉德在后面喊他。
“苏！”
他停下，回头。
“明天别来训练馆了，”
布拉德说，“好好休息。”
苏盘没回答。
转身继续往前走。
背影在路灯下拉得很长。
进了电梯，按下楼层。
电梯门关上。
镜子里的自己，看起来很狼狈。
汗湿的衣服，肿胀的脚踝，还有那张疲惫的脸。
他盯着镜子里的自己。
然后笑了。
笑得很难看。
电梯到了。
门开。
他走出去，掏出钥匙开门。
公寓里一片漆黑。
他没开灯。
摸黑走到沙前，一屁股坐下。
脚踝还在疼。
他抬起腿，看着那圈绷带。
布拉德包得很仔细。
每一圈都很紧，很牢固。
他伸手摸了摸。
然后拿起手机。
屏幕亮起。
几十条未读消息。
他没看。
直接点开相册。
翻到最早的照片。
那是他第一次穿上湖人球衣的照片。
镜头里的他笑得很灿烂。
眼睛里全是光。
他盯着那张照片，看了很久。
然后锁屏。
把手机扔到一边。
靠在沙上。
闭上眼睛。
脑子里又开始乱。
马克的话，布拉德的话，交易的传闻……
还有那些投丢的球。
一个接一个。
怎么都投不进。
他睁开眼睛。
盯着天花板。
天花板上什么都没有。
空荡荡的。
就像他现在的心情。
手机又震了。
这次他没理。
让它震。
震多久都无所谓。
反正他不想回。
也不知道该怎么回。
过了一会儿，震动停了。
安静了。
公寓里只剩下冰箱运转的嗡嗡声。
他继续盯着天花板。
一盯就是一整夜。
天亮了。
光从窗帘缝隙里漏进来，在地板上割出一道白痕。
苏盘还坐在沙上。
保持着昨晚那个姿势，像座雕塑。
脖子僵硬，腰也酸。
脚踝倒是不那么疼了。
或许是麻木了。
他动了动脚趾，绷带还紧紧箍着。
手机又开始震。
这次他拿起来看了。
十几个未接来电，全是经纪人打的。
还有一堆消息。
“苏，给我回个电话。”
“球队在问你的伤势。”
“马克那边我去沟通了，你别想太多。”
“回我消息！”
苏盘把手机扔回沙。
站起来，脚踝立刻传来刺痛。
他咬牙走向浴室。
镜子里那张脸更憔悴了。
眼睛布满血丝，胡茬冒出来一层。
他打开水龙头，捧起冷水泼在脸上。
水顺着下巴滴落。
滴在洗手台上，出细碎的声响。
他抬头看镜子。
水珠挂在睫毛上，模糊了视线。
擦干脸，换了身衣服。
出门前，他盯着训练包看了几秒。
最后还是拿起来。
布拉德让他别去训练馆。
但他从来不听劝。
电梯里又是那面镜子。
这次他没看。
直视着电梯门。
数字跳动，从十八楼到一楼。
每跳一次，电梯就震一下。
很规律。
像心跳。
到了停车场，他上车。
引擎动的声音在地下空间里格外响。
他倒车出库，开向训练馆。
路上车不多。
洛杉矶早上七点，大部分人还在睡。
但总有些人醒得比别人早。
比如那些流浪汉。
蜷缩在街角，盖着破纸箱。
比如那些晨跑的人。
穿着鲜艳的运动服，步伐轻快。
还有他。
