布朗砸出的那个柜门凹陷，又看了看两人，脸色瞬间变得无比凝重。
“勒布朗，安东尼，告诉我，到底怎么回事？”
勒布朗看着他们，眼神中的疯狂渐渐褪去，取而代之的是一种深沉的、冰冷的平静。
他知道，他的机会，或许来了。
他整理了一下情绪，用一种疲惫而沉痛的语气，缓缓开口：
“没什么，教练，罗勃。”
“只是……我们队里，出了一个疯子。”
佩林卡镜片后的双眼微微眯起，像一只嗅到血腥味的鹰。
他没有立刻追问，而是将目光在空旷的更衣室里扫了一圈。
散落的毛巾，东倒西歪的椅子，空气中残留着汗水和运动饮料混合的酸腐气味，还有一丝若有若无的，属于失败的冰冷。
他的视线最后定格在勒布朗那扇凹陷的柜门上，以及那只仍在滴血的右拳。
“疯子？”
佩林卡的声音很平，听不出情绪，“勒布朗，我需要一个更具体的解释。
苏盘呢？威斯布鲁克呢？其他人呢？”
“走了。”
勒布朗的声音嘶哑，像被砂纸打磨过。
他抬起那只受伤的手，仿佛那不是他的，而是一个控诉的证据。
“都被那个疯子逼走了。”
沃格尔教练的脸色变得非常难看，他快步上前，从旁边的医疗箱里翻出纱布和消毒水：“勒布朗，你先处理一下伤口。
到底怎么了？比赛打得不好，大家有情绪很正常，但怎么会闹成这样？”
“情绪？”
勒布朗嗤笑一声，任由沃格尔帮他清理伤口，酒精棉接触到破皮的指关节，带来一阵刺痛，但他连眉头都没皱一下。
他的目光越过沃格尔的肩膀，直视着佩林卡。
“罗勃，这不是情绪问题。
这是一个新人，一个菜鸟，试图凌驾于整个球队之上！
他把自己当成了谁？迈克尔·乔丹吗？”
他的声音陡然拔高，带着一种被冒犯的、刻意压抑的暴怒。
