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他一直在练一个动作——运球变向后撤步跳投。
这个动作要求极高的控制力和身体协调，尤其是对核心稳定性要求极其苛刻。
可他练得像疯了一样，一次次跌倒、一次次爬起。
他的膝盖破了皮，手掌磨出水泡。
每次起跳前他都像要冲破某种无形的壁垒，而在落地的那一瞬，疼痛则像鞭子抽在他神经上。
“你疯了。”
老沈站在场边，看着他像打桩机一样一次次地跳，终于忍不住骂了一句。
“你现在这样，万一崴了脚再来一次，你这辈子就甭想站在球场上。”
苏盘停了下来，弯腰喘着气，额前的汗水啪嗒啪嗒滴在地上。
他没有回话。
只是擦了把脸，直起身，说了一句：“后天我穿球衣上场。”
老沈愣住，沉默片刻，语气微沉：“你是想让‘那个人’看到？”
苏盘没有回答。
他知道老沈说的是谁——那个突然出现，又突然消失的“空篮拾影”
。
可这一刻，他更在意的是另一个念头：他要穿着属于自己的球衣，站上球场，不为任何人，只为他这颗灼烧着的心能在空气里炸出声音来。
比赛是临时组织的交流赛，一场没有奖金、没有媒体，甚至连观众都没几个。
可苏盘穿着那件刚刚取回的球衣出现在球馆时，全场还是安静了一瞬。
球衣很干净，背后是金色的“苏盘”
，十三号在白色布料上如刀刻一般。
穿上那一刻，他没有激动，没有热血，而是一种冷静到几乎疏离的清醒。
他只是静静地站着，看着那块地板，那些灯光，那些球员。
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