，像是被人轻轻念过千百遍。
后半夜的风卷着雪粒打在棚布上，沙沙作响，像无数细小的叩问。
赵铁山把剪刀轻轻放回木架，金属碰撞的轻响在空荡的棚子里格外清晰，余音颤了颤，又沉入寂静。
他临出门时，伸手扶正了被风吹歪的棚门，门轴“吱呀“一声，像声轻轻的叹息，又像一句迟来的应答。
裁衣棚里发生的这一幕仿佛是一个转折点，靠山屯的氛围也渐渐变得温暖起来，就像林家新屋烟囱冒起的白汽一样。
腊月十八，林家新屋的烟囱冒起了白汽。
林英掀开木锅盖，土豆炖野猪肉的香气“轰“地涌出来，混着新蒸的白面馍味，直往人鼻子里钻，油星子在热气里跳着金点。
孙裁缝吸了吸鼻子，老花镜都蒙了层雾气：“我在县城做了四十年衣裳，头回闻着这香！“
花婶抹着泪夹了块肉，塞进老石匠碗里：“我接生三十多年，穷人家的娃生下来就啃窝窝头，今儿算见着，咱也能吃得像个人样。“
林英举着粗瓷碗站起来，碗里的肉汤晃出细碎的光，热气扑在脸上，像母亲的手抚过。
“明年开春，咱们在后山开菜园，搭鸡棚。“她望向窗外，雪地上一行脚印从村口延伸过来，浅得像片叶子，“到那时，每家灶房都得冒这香。“
众人举碗应和，陈默悄悄把她滑落的棉袄袖口拽上去。
林英刚才添柴时，腕子被火星子烫了块红印，触手微烫，却没见她皱一下眉。
夜色漫下来时，林建国蹲在裁衣棚外敲木头。
他手里攥着把小刻刀，在块新刨的木板上划拉，木屑纷飞，带着松脂的清香。
月光照在他发顶，落了层薄雪，可他像没察觉似的，只盯着木牌上刚刻好的前两个字：“暖......心......“
