&0t;他想应，喉咙却被粥香堵住，等再睁眼，窗外已泛起鱼肚白。
隔壁传来轻咳声，接着是火折子&0t;刺啦&0t;划亮的响。
沈星河披衣出门，见父亲正往临时灶里添柴。
砂锅里飘出药香，是给赵师傅煨的，那老人中风后喝不得凉药，父亲便每天早起半小时。
&0t;你咋知道我醒了？&0t;他倚着门框问。
沈建国往灶里塞了把松枝，火星噼啪炸开：&0t;门响了半秒，是你特有的迟疑。
&0t;他转头时，晨光正漫过他眼角的皱纹，&0t;你娘走后，我总在半夜听门响——怕你像前世那样，揣着合同就往机场跑。
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沈星河喉咙紧。
他蹲下来帮父亲添柴，松枝在火里噼啪作响，像极了母亲当年说&0t;粥要滚三滚&0t;时的语气。
火星窜起来，映得父亲的白泛着暖光，也映得他衣袋里的布片微微烫。
院外忽然传来银铃似的笑声。
沈星河抬头，见篱笆边闪过一角花布裙，是隔壁王奶奶家的小孙女，扎着两个羊角辫，正踮脚够槐花枝。
她怀里抱着个红布包，边角露出半截竹片——像是装着新收的灶语卡。
&0t;该准备早粥了。
&0t;沈建国起身拍了拍裤腿，&0t;今天轮到小夏熬南瓜粥，那丫头总把糖放多。
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沈星河望着篱笆外的花布裙角，忽然想起母亲临终前指的灶膛方向。
原来所谓传承，从来不是刻在墙上的字，也不是锁在匣里的本。
它是父亲修轮椅时的叮当响，是林夏抄卡时的槐花香，是此刻晨风中飘来的粥香，是那个踮脚够花的小丫头，正把新的故事，悄悄放进红布包里。
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