衣领。
他望着整屋无声的鼓点——小航的手，圆圆的手，红围巾奶奶的手，林夏举着相机的手，沈建国扶着铁锅的手——突然觉得这声音比任何布会的掌声都震耳。
前世他站在万人礼堂中央，台下的欢呼像潮水，可此刻，这些没声音的“鼓点”
却重重敲在他心上，敲得那些被他藏了二十年的硬壳，一点点裂开。
雨停时，照片墙完好无损。
最后一格留白处，沈星河拿马克笔写了行字：“下一张，等你来烧。”
那晚他梦见母亲了。
她站在老灶前，系着他小时候扯破过的蓝布围裙，回头对他笑：“星河，来尝尝新焖的饭。”
锅底的焦香裹着松枝味漫过来，他扑过去想抱她，却撞进一片暖融融的雾气里。
醒来时天还没亮，沈星河轻手轻脚起床。
他摸黑找出奶奶的铝饭盒，装了半盒新米，又往兜里塞了把竹片——刮焦块用的。
路过客厅时，沈建国的房门虚掩着，他听见老人均匀的鼾声，像老钟表的摆，一下一下，稳当得很。
养老院厨房的门没锁。
沈星河推开门，灶膛里还留着昨夜的余温。
他蹲下去添松枝，火柴“嚓”
地亮起，火光映在砖墙上，突然照见灶膛内侧——那里有个极小的“星”
字，比记忆里更清晰了些。
他划亮第二根火柴，蓝色的火苗舔着松枝，噼啪作响。
窗外的天开始泛白，远处传来第一声鸟叫，近处有晨风穿过桂树的沙沙声，还有他自己的心跳，一下一下，和昨夜雨里的鼓点，一个节奏。
等他把米倒进锅时，才现灶膛不知何时冷了。
他伸手摸了摸，余温早没了，砖缝里的积灰静悄悄的，像在等什么。
沈星河顿了顿，又添了把松枝。
火柴擦燃的瞬间，他听见门外有脚步声，很轻，像怕惊醒什么。
他没回头，只是把火吹得更旺了些——反正，等会儿就知道是谁来了。
