晨光透过院角的梧桐叶在青石板上筛出细碎光斑时，沈星河推开了吱呀作响的院门。
新铁锅稳稳架在老炉架上，锅底那层薄油被晨露浸得亮，边缘一圈焦痕像被谁用炭笔轻轻勾了道金边——是林夏昨夜试火时留下的。
他伸手抚过那焦痕，指腹触到粗糙的纹路，想起昨夜父亲电话里带着睡意的声音："
换你教我怎么把糊烧出滋味来。
"
喉头突然紧。
他弯腰凑近铁锅，能闻到残留的油香里混着一丝若有若无的焦苦，像极了母亲当年总说"
不小心烧糊"
的锅贴味。
从前他总觉得这焦痕是遗憾，是需要修正的错误；可此刻望着晨光里泛着温润光泽的铁锅，忽然明白有些"
糊"
本就是家的味道——不是要完美，而是要有人愿意守着锅等。
他没急着生火，转身回屋取出母亲留下的蓝花搪瓷饭盒。
盒盖内侧还粘着半块已经黑的饭粒，那是母亲最后一次给他装午饭时蹭上的。
他用软布仔细擦拭盒身，金属表面的划痕在阳光下泛着浅淡的光，像母亲眼角的皱纹。
擦净后，他踮脚放进橱柜最上层，旁边是去年从老灶膛里扒出来的炭核——那是母亲住院前最后一次烧火留下的。
"
叮——"
手机视频提示音惊得他手一抖，炭核骨碌碌滚到饭盒旁。
林夏的脸出现在屏幕里，梢还沾着晨露，显然刚跑完步："
你在翻箱倒柜找什么宝贝？"
沈星河把镜头转向橱柜："
收拾火种。
"
他指尖点过饭盒，又划过炭核，"
以前总想着靠脑子记，可记性这东西"
他顿了顿，想起最近总记不清母亲化疗时具体说了哪句话，只记得她当时握着他的手，掌心热得烫，"
有些东西，得用眼睛看，用手摸，才能传下去。
"
林夏没说话，屏幕里的她咬了咬嘴唇，耳尖慢慢红了——和昨夜在灶边看他刻字时一个模样。
沈星河正要说什么，院外传来竹篮磕碰的脆响。
"
星河！
"
沈建国提着半篮带泥的冬笋跨进院门，裤脚沾着露水，"
老周头今早从乡下捎的，你妈当年就爱用这炖糊锅底。
"
他把竹篮往石桌上一放，蹲到炉前拨弄煤块，火星子"
噼啪"
溅起来，"
你打算一直这么烧下去？"
沈星河蹲下来帮父亲捡冬笋，带着泥土的笋尖扎得手心痒："
有人愿吃，我就烧。
"
"
可你不能总守着锅。
"
沈建国突然直起腰，眼角的皱纹被晨光照得清晰，"
林夏昨天说她辞了北京的工作，今天该到车站了。
你也该"
他低头搓了搓手，煤渣簌簌落在青石板上，"
往前走了。
"
最后几个字轻得像叹息，却重重砸在沈星河心口。
他望着父亲鬓角的白，想起前世这时候父亲正蹲在工地吃冷馒头，而此刻炉边飘着冬笋的清香——原来所谓"
修正"
，从来不是把生活拧回完美的模子，而是让每个当下都有温度。
当晚，院中风铃静垂。
沈星河没像往常那样生起炉火，只坐在小马扎上翻母亲的旧菜谱。
泛黄的纸页间掉出张便签，是母亲的字迹："
记错也好，反正星河爱吃糊的。
"
墨迹有些晕染，像当年她化疗后手抖着写的。
他盯着那行字看了很久，忽然起身取下院门口挂了三年的木牌。
木牌上"
糊锅免费"
四个红漆字被风雨磨得白，他找了块砂纸慢慢打磨，木屑簌簌落在脚边。
翻过来时，背面还是光滑的原木色，他摸出钢笔，笔尖悬了悬，最终写下："
下一顿，由你掌勺。
"
第二日清晨，新木牌挂在老位置。
沈星河没和父亲解释，也没等林夏追问，只在出门买菜时对邻居张婶笑了笑："
今儿不烧锅，等人来试。
"
晌午时分，林夏的身影出现在院门口。
她穿着淡蓝布衫，手里提着袋面粉，抬头看见木牌时脚步顿了顿，睫毛颤了颤——和六岁那年蹲在灶边看他刻字时一个模样。
"
要帮忙吗？"
沈星河靠在门框上，看她放下面粉，轻车熟路搬出煤炉。
林夏没说话，划亮火柴点燃引火纸。
火苗"
噌"
地窜起来，舔着锅底。
她往锅里倒了勺油，油星子"
