最多，不过就是做到了前面的三个字，开眼观了世界，通了人情世故，节律技法也做的马马虎虎。这三点你都没有在画上表现出来，所以你的表现我不满意。但你做到了‘菩萨’两个字，所以，你要比我强。”
“强的多。”
老人摸了摸曹轩的手。
“这是我这样人的局限性，我不如你。”
“你有一颗赤子之心，只有真正的慈悲，真正的大爱，才能弥补社会的裂痕。只有真正愿意走到泥泞中去的人，才能救这个国家。小轩，因为你有一颗赤子之心，所以伱画的好不好，得罪没得罪上海王，这些事情在这一点面前，都已经完全不再重要了。”
“画不好，就慢慢来，缓一缓，慢慢画。”
“得罪了上海王？今天你能让四周上百位围观的市民为你喊好，让懵懂的女童为你喜悦，垂死的老妓为你落泪。如果有一天，你能让万万名国人都为你喊好，让天下孩子都为你而笑。那么，就算你得罪了一百个上海王，一千个上海王，在无限的呼声中，也不过是像是牛尾驱赶苍蝇一般将他抽飞。”
“这里是中国人的中国。”
老画家拍了拍曹轩的脑袋，认真的说道：“当你把钱全都放过去的那一刻，你已经就是我的接班人。”
话语落下。
顾为经身前的世界，在此刻定格。
像是倒卷的胶片，一切在疯狂的闪回，整个记忆中的世界，仿佛是烧化的香灰一般，城市，街巷，江水，众生，一切都在飞散如烟。
只有一双双眼睛，变得越来越亮。
抱着男友的苏小姐的眼睛。
看着行军战士们的旁观百姓的眼睛。
握着钱包时的小女孩的眼睛。
听说“能治，治的好”时老妓的眼睛。
以及拉着曹轩手，说出你就是我的继承者时，老画家的眼睛……
甚至远远不止这些。
记忆仿佛似是盘绕老树上被好奇童子抓扯拆分的藤蔓，不断的旋转，分解，形成向着四面八方延伸的细枝。
越变越淡，也越变越多。
不同的时空在此刻交汇。
儿时的曹轩，青年的曹轩，中年的曹轩，花甲老人的曹轩——
在身前的世界逐渐化为烟尘的时候。
顾为经远远望见了，曹轩穿着笔挺的西装，手拿一只公文包，站在南法连绵的紫色薰衣草田之中，对着身边的健硕的秃顶老人问道，“巴勃罗先生，请问，什么是艺术呢？”
“艺术，即是随心所欲的爱。”
那位大概是正处在田园牧歌时期的晚年毕加索，指了指远方的田园里，正在草地上奔跑的情人，抬起亮晶晶的眼睛，用法语回答。
顾为经还看见了。
另外一个曹轩同样站在田野里。
只是烈日当空，他的裤角高高挽起，抓起了一把麦穗，和旁边一名顾为经都从未见过的年轻学生以及另一名和曹轩同样的装扮，靴子沾满泥土的下乡技术干部说了些什么，然后把麦穗交给旁边的老农。
农人把脸埋在麦杆间，深情的嗅了嗅，然后才抬起头，朝几人竖了个大拇指。
眼神中带着质朴的笑意。
