bsp;在一个喘息的间隙，他几乎是榨干肺里最后一点空气，嘶哑地朝着那个身影挤出道歉，充满了无力感和真诚的懊悔。
苏清墨没有看他，目光依旧直视前方被月光照得发白、仿佛没有尽头的跑道，低声快速地说，声音夹杂着喘息却异常清晰：
“你那诗……抄错字了。是‘波光’，不是‘波心’。”
说完，她脚下微微发力，节奏不变，却稳定地加速，超过了他半个身位。
这句话，轻飘飘的，却比孙主任所有的训斥加起来更具杀伤力。
它像一根最锋利的绣花针，精准无比地刺破了他最后一点可怜巴巴的、建立在抄袭和虚妄之上的可怜自尊。
“文化水平暴露为负”的羞耻，混合着体力极限带来的生理性痛苦和眩晕，如同海啸般瞬间将他淹没，几乎要将他彻底击垮。
“啊——！”
他喉咙里发出一声压抑不住的、近乎野兽般的低吼，将所有的羞愤、不甘和对自己无能的愤怒，转化为一股不计后果的蛮力，疯狂地迈动如同灌铅的双腿，跌跌撞撞地追向前方那个看似不远，却仿佛遥不可及的背影。
这一刻，奔跑的意义悄然变质。
它不再仅仅是为了接受惩罚，而是变成了一场绝望的追赶，是为了向自己、也向那个背影证明，他林怀安，并非一无是处到连追赶的勇气都没有！
跑到第五圈，林怀安的生理极限真正到来。
眼前阵阵发黑，意识开始模糊，耳边只剩下血液奔流的轰鸣，肺部每一次收缩都带来撕裂般的剧痛。
放弃的念头，如同诱人的魔鬼，在耳边低语。
就在他脚步踉跄，即将一头栽倒的时刻，一只纤细却稳定的手，伸到了他几乎垂到胸前的视线下方。
手里摊着一块洗得发白、却干干净净的棉布手帕。
“擦擦汗。”
是苏清墨的声音。
带着无法掩饰的喘息，语调却异常平静，没有怜悯，没有责备，就像在说一件最平常不过的事。
这个简单至极的举动，像一道微弱却坚定的光，骤然穿透了他濒临崩溃的、被黑暗笼罩的意识。
他几乎是机械地接过手帕，胡乱地擦去糊住眼睛的、混合着尘土和耻辱的汗水，一股淡淡的、清新的皂角清香传入鼻腔，奇异地带来了一丝镇定和安抚。
“你……不生气？”
他喘着粗气，难以置信地嘶哑问道。
苏清墨目视前方，调整着呼吸，语气平淡得像在讨论天气：
“生气。气你笨。也气孙主任古板。”
她顿了顿，补充了一句，声音不大，却清晰地传入林怀安耳中：
“不过，诗是好的。”
“诗是好的。”
这平平淡淡的五个
