着皱纹往下淌，“这层稻草能挡挡寒气。”
他年轻时经历过倒春寒，知道乍暖还寒时最容易伤地。
三秒赶紧帮着铺稻草，金黄的草叶在新翻的土地上铺开，像给土地加了层棉被。
远处的夕阳把两人的影子叠在一起，投在铺好的稻草上，像幅温暖的剪影。
“爷，您咋知道要降温？”
三秒擦着汗问。
爷爷指了指天边的晚霞，红得像火烧：“晚霞烧得凶，夜里要降温。”
这是他从老辈那里学来的看天法子，比广播还准。
夜里果然起了霜，窗玻璃上结了层薄冰。
三秒担心地里的秸秆被冻住，天不亮就往地里跑。
跑到地头时，看见爷爷已经在掀稻草了，霜花从草下冒出来，像撒了层白糖。
“你看这土。”
爷爷扒开稻草，底下的土是黑褐色的，没结霜，“秸秆保住了热气。”
他抓起一把土，里面还带着暖意，“这就是秸秆跟土地说的悄悄话。”
三秒蹲下去，看见自己昨天埋的玉米粒吸了潮气，种皮已经有点胀。
她突然明白，那些覆盖在土地上的秸秆，不仅是棉被，更是信使，把阳光的暖意、雨水的滋润，一点点传递给等待苏醒的土地。
回家的路上，朝阳把稻草上的霜花照得晶莹剔透。
三秒看见爷爷的背影在田埂上移动，像株倔强的老玉米，深深扎根在这片他守护了一辈子的土地上。
她突然觉得，自己要学的不只是种地的技术，更是这种与土地对话的耐心。
吃过早饭，三秒找出爷爷那本《农谚大全》，翻到夹着书签的那页。
她用红笔在“秸秆盖地，赛过棉被”
这句话下面画了波浪线，旁边还加了句自己的话：“土地有灵性，得慢慢等。”
窗外的阳光照在书页上，那些黑色的铅字仿佛也有了温度，像爷爷手心的温度，像秸秆下土地的温度，带着恰到好处的暖意。
