突厥王庭，牙帐之内。
死一样的安静。
曾经不可一世的突厥将领们，此刻都低着头。
他们脸上的表情，不再是鄙夷和不信，而是恐惧。
一种发自内心的，无法抑制的恐惧。
阿史那·承已经被人拖了下去。
但几十个从马邑战场逃回来的残兵，带来了同一个故事。
一个关于魔鬼的故事。
颉利可汗瘫坐在他的虎皮王座上。
他的脸色，比帐外的积雪还要苍白。
不可能。
他一遍又一遍地在心里对自己说。
这绝对不可能！
一千步兵，全歼三万骑兵？
这不是战争。
这是神话。
不，是鬼话！
他试图用自己半生的军事经验来分析。
唐军用了什么诡计？
埋伏？
可马邑城外一马平川，哪里来的埋伏？
新式武器？
什么样的武器，能让一千人射出十万人的箭雨？
什么样的铠甲，能让草原勇士的弯刀卷刃？
他想不通。
所有的逻辑，所有的常识，在幸存者们的描述面前，都显得苍白无力。
那些士兵，在描述那支黑色军队时，浑身都在发抖。
他们说，那些人不是人。
他们不会疲惫，不会受伤，不会死亡。
他们只是沉默地，高效地，收割着生命。
就像草原上的狼群，在收割冬天的羊。
最让颉利可汗感到胆寒的，是最后那场大坑杀。
如果说战场上的屠杀，是出于战争的需要。
那么坑杀两万已经投降，放下武器的俘虏，又是为了什么？
那不是人类能做出来的事。
那是一种纯粹的，不含任何杂质的恶意。
是一种对生命的彻底漠视。
“魔鬼……”
颉利可汗喃喃自语。
他终于理解了，为什么
