修补城墙，用断枪当拐杖支撑着前行，用带着血痕的手播撒种子——他们或许不懂什么叫“武道”
，却在用最朴素的方式，守护着自己的家园。
“李将军，”
张远转过身，声音比刚才沉了些，“让库房里的粮食分一些给百姓，再把那些能用的兵器回炉，打成农具。”
“早就安排了！”
李将军笑着点头，“铁匠铺的师傅们说了，再过几日，第一批锄头就能打好。
清玄道长还说，等祠堂建好了，就请盟主去给战死的弟兄们上个香，告诉他们，咱们不仅守住了家，还要把家建得比从前更好。”
张远低头看了看自己的手。
左手的伤疤已经淡了些，却还能摸到皮肉下凸起的骨缝；右手的虎口处，重剑的痕迹早已刻进了肉里。
这双手，曾握着剑劈开血路，也曾在黑松林里无力垂下，可现在，它们能接过百姓递来的秧苗，能扶着老汉的肩膀说一句“辛苦了”
。
雨渐渐小了。
远处的田埂上，有人唱起了歌谣，调子有些苍凉，却透着股活泛的劲儿。
张远知道，那是关中一带的民谣，讲的是春种秋收，讲的是家人团圆，讲的是日子再难，也得往前过。
他走到城墙边，望着那片正在复苏的土地。
断墙会被补好，焦土会生出新苗，战死的英灵会被铭记，而活下来的人们，会带着伤痛，一步一步把家园重新建起来。
这或许比击败影主更难，没有惊天动地的剑招，没有力挽狂澜的壮举，只有日复一日的劳作，只有一砖一瓦的堆砌，只有一颗不肯放弃的心。
但这，才是真正的“守护”
。
张远伸手握住城墙上的一块残砖，指尖触到湿冷的砖面时，突然觉得心里无比踏实。
他仿佛能听见，泥土里有种子破土的声音，能看见，明年的春天，这里会有青砖黛瓦，会有炊烟袅袅，会有孩子们在城楼下追逐打闹——那是用血汗和坚韧，重新拼起来的家园。
雨停了。
一缕阳光穿透云层，落在城墙上，也落在张远带着伤疤的手上。
他抬起头，望着远处渐渐放晴的天空，嘴角终于扬起一抹浅浅的笑。
