华艺总部大楼，董事长办公室
兄弟俩刚刚忙完，干脆让秘书打了饭菜上来，在办公室里边吃边聊，聊天的内容自然离不开张辰。
“哥，你说张辰这葫芦里到底卖的什么药？”
弟弟王忠磊用筷子拨弄着碗...
夜风穿过帕米尔高原的山口，带着雪粒拍打帐篷。林小野蜷缩在睡袋里，手指冻得发僵，仍坚持在日记本上写下最后一行字：“托合提今日送信途中绕道医院两小时，只为看一眼病床上的儿子。他没进去，只站在窗外，隔着玻璃数了七次呼吸。”写完，他吹灭煤油灯，黑暗中听见远处传来狼嚎，低沉而悠长，像某种古老邮路的回音。
第二天清晨，天还未亮，托合提已整装待发。他背着那个磨破边角的绿色邮包，腰间别着一把短刀，脚上的皮靴裂了口，用胶带缠了三层。林小野默默跟在他身后，一步一喘，高原反应让他的太阳穴突突直跳。他们要穿越三十公里的冰河谷，前往一个只有五户人家的柯尔克孜族村落。
“你昨天不该来医院。”托合提忽然开口，声音沙哑，“我儿子不知道我在外面看他。医生说，情绪波动会加重病情。”
林小野点头：“我知道。可你还是来了。”
“我不是来看他的。”托合提低头踩过一块浮冰，“我是来确认??他还活着。只要他还活着，我就还得走这条路。”
林小野没再说话。他知道，在这片海拔四千八百米的土地上，生命脆弱如薄冰，而责任却重如雪山。托合提的儿子阿力木六岁确诊白血病，三年来靠化疗维持，医药费来自国家救助、社会捐赠，还有托合提每月微薄的邮差津贴。他曾申请调岗到县城做分拣员，被拒??“没人愿意接这条线，你走了，孩子们就收不到课本，老人们就收不到养老金通知。”
那天中午，他们在一处废弃的牧民营地歇脚。托合提从邮包里取出一封信，信封泛黄，邮戳模糊，收件人写着“塔吉古丽?买买提”，地址是十年前已被雪崩掩埋的旧村。林小野问：“这信还能送吗？”
“能。”托合提撕开一块干馕，咽下，“她女儿现在住在县里，每年我都把信转寄给她。她说，妈妈生前最盼的就是这封家书，哪怕迟了十年，也要收到。”
林小野怔住。他忽然明白，这些信从来不只是纸片与墨迹，而是时间的锚点，是活着的人对逝者的承诺，是对“我曾存在”这一事实的无声证明。
下午三点，暴风雪再度降临。能见度不足五米，寒风卷着雪沫抽打脸颊，像无数细针扎入皮肤。他们迷失了方向，GPS信号中断，指南针疯狂旋转。托合提突然停下脚步，从怀里掏出一串铃铛，轻轻摇动。清脆的铃声在风雪中飘荡，片刻后，远处传来回应的铃响。
“那是我去年埋下的标记。”托合提说，“每走一次，我就在关键岔路口埋一个带铃铛的铁盒，里面放着路线图和应急干粮。留给后来人。”
林小野眼眶发热。他想起格桑的日志，想起达杰的日记，想起那些从未被署名的邮递员。他们不在意是否被记住，只在乎路是否还在延续。
深夜，他们终于抵达目的地。村民围上来，接过信件时双手合十，有人跪地念经，有人抱着孩子泪流满面。一位老太太颤抖着接过养老金到账通知，反复摩挲着纸上印章，喃喃道：“我还活着，国家还记得我……”
林小野悄悄打开录音笔，录下了这一切。没有解说，没有旁白，只
