花自谦的指尖还沾着血，点妆笔悬在半空，斩字未干。他一把将苏曼曼拽进钢架夹角，百匹蜀锦从乾坤袖里翻滚而出，层层叠叠铺开一道软墙。热浪撞上来，布面瞬间焦黄卷边，但终究挡下了那道横扫的光波。
“喘口气。”他说，声音压得低，像是怕惊醒这座正在死去的城市。
苏曼曼靠在断梁上，腿抖得厉害。黑丝只剩薄薄一层贴在皮肤上，像快烧尽的灯芯，银光顺着血管往上爬，已经到了大腿内侧。她抬手抹了把脸，掌心全是汗混着血的黏腻。
远处传来轰鸣，不是爆炸，是整片海在倒灌。新闻里的海啸预警音断断续续从某栋废楼的广播里传出，下一秒就被撕裂成杂音。地面开始倾斜，沥青裂开，底下喷出暗红岩浆，一辆倒扣的公交车滑进裂缝，连火都没来得及燃起就没了影。
“她在拿我当引信。”苏曼曼忽然开口，嗓音沙哑，“每断一截黑丝，现实就塌一块。”
花自谦没接话，心口三根金针嗡嗡震动，护妻神针在袖中轻颤，像狗闻到蛇腥。他低头看她腿环，那圈原本隐在皮肉下的符纹已经浮出来，正一点点剥落。
他咬破手指，在她腿环断裂处画了道线。天衣无缝诀催到极致，丝绸纤维凭空生成，缠绕修补。可刚织好，那丝线又开始泛灰、脆化，像是被什么看不见的东西啃食。
“撑不住。”他皱眉，“这不是损伤，是规则层面的抹除。”
苏曼曼冷笑一声，撑着剑要站起来，膝盖一软差点跪下。她骂了句脏话，反手把剑插进地缝，借力直起身。
“老子设计的第一件高定，就是在暴雨天跳河抢布料。”她喘着气，“后来旗袍系列被白莲儿烧了，我在灰堆里扒了一夜。现在这点破事，就想让我认输？”
话音刚落，头顶云层裂开更大口子。星盘女皇的手指动了动，一道光束直劈市中心商业街。整条街像被橡皮擦抹过，建筑、人影、广告牌，全没了，只剩一条光滑的沟壑，边缘还冒着青烟。
花自谦瞳孔一缩——那条街尽头，是她的设计室。
玻璃幕墙早碎了，洪水正从地铁口倒灌进去。他看见她那些挂在架子上的样衣漂在水里，朱砂画的并蒂莲图案一点点晕开。一台老式缝纫机翻倒在窗边，针头还挑着半截红线。
苏曼曼盯着那儿，呼吸停了一瞬。
然后她笑了，笑得有点歪，眼里却没一点温度。
“挺好，省得我回去收拾。”
花自谦知道她在硬撑。他知道她每天收工最晚，非要把最后一针缝完；知道她半夜会偷偷给未完成的婚服盖上布防尘；知道她把第一笔奖金全买了宋代素缎，说“以后留给儿子做周岁礼”。
现在全没了。
他伸手揽住她肩膀，没说话，只是把点妆笔塞进她手里。
“你还剩多少血？”他问。
“够画个阵。”她甩了甩手腕，指尖渗出血珠，“不够画墓志铭。”
花自谦点头，转身用金蛇缠丝手勾住地下残余的龙脉丝线，七绕八缠，在废墟间拉出一道隐形结界。空气微微扭曲，暂时隔开了紊乱的时间流——一辆倒退的救护车停在半空，雨滴凝在车顶，像被按了暂停。
就在这时，风里飘来一股味儿。
不是焦土，不是血腥，是旧头发泡在桂花酒里的味道。
雾气从地缝里漫上来，带着湿意。一个佝偻的身影踩着水走来，脚不沾地，裙摆扫过火焰也不燃。她手里拎着个竹篮，里面堆着各色头发编成的线团。
“七姑？”花自谦眯眼。
老妇人没应，径直走到苏曼曼面前，抬起枯瘦的手，轻轻抚过她裸露的大腿。
“我的姑娘……丝都快断干净了。”她叹气，“当年给你缝嫁衣时，你说要穿一辈子。”
苏曼曼喉咙动了动：“你不是只在雨夜出摊？”
“规矩是死的。”七姑咧嘴一笑，露出两颗金牙，“可有人偏要活人献祭，老娘就得破例。”
她说着，从怀里掏出个铜罗盘。盘面斑驳，刻着看不懂的星轨，中央一根细针疯了似的乱转。边缘缠着一缕乌发，打了个死结。
“初代织女留的‘归墟引’。”她把罗盘塞进苏曼曼手里，“能找封印门，也能引煞气反噬。用得好，救世；用不好，你们俩一起变灰。”
花自谦伸手想碰，罗盘突然嗡鸣，针尖直指他心口。
“别碰。”七姑拦住他，“这玩意认血缘，也认孽债。你身上那三根针，它熟得很。”
苏曼曼低头看罗盘，指针慢慢稳住，指向北方。
故宫。
“就这么简单？”她皱眉，“给个导航仪，让我们去闯地库？”
“谁说简单了？”七姑冷笑，“你当那地方是网红打卡点？地库里埋的不是文物，是吞过命的布。每一块砖都听过织女哭。”
她话音未落，天空骤亮。
