痛了他的眼睛——母亲鬓边的白发在烛影中格外刺目，她沉默地擦拭着供桌上的水渍，仿佛要将所有裂痕都一点点抹平。
院子里，周伟和周刚不知何时又折返回来，正蹚着积水收拾被掀翻的蒲团。柳琦鎏望着两个侄子躬身劳作的背影，突然想起他们白日里诚恳的劝解。胸口那股郁结的气终于松动些许，他深吸一口气，将舅舅的遗像端正放回供桌，转身对弟弟说：“去把剩下的纸钱捡回来，能用的都晾干。舅舅的后事，咱们得自己撑着。”弟弟怔了怔，眼底的迷茫渐渐被某种坚硬的色泽取代。他抹了把脸上的水，点头应道：“嗯。”
雨后的寂静中，柳琦鎏听见自己的心跳声格外清晰。他忽然意识到，这场暴雨不是天罚，而是将一切伪饰冲刷殆尽的镜子——亲情的裂痕、责任的重量、人性的自私与挣扎，都在雨水中原形毕露。但或许正因为如此，他们才终于有机会看清彼此眼底尚未熄灭的温度。他望向母亲微微佝偻的身影，望向侄子们忙碌的动作，望向弟弟沾满泥泞却仍在坚持的手——这些零散的微光，或许就是修补这残破局面的起点。
“等天亮了，咱们先列清账目。”柳琦鎏的声音在潮湿的空气中显得格外沉静，“该分摊的，咱们不推诿；该核实的，咱们找长辈作证。但有一条……不能因为钱，再让舅舅走得不安心。”弟弟终于露出了一丝苦笑，那笑容里既有释然，也有自嘲：“哥，你说得对。咱们啊，原来都是被面子绊住了脚的人。”灵堂内的烛火忽明忽暗，却再未被风吹熄。
