市政厅，顶层，首席市政官办公室。
夜幕从拱窗涌入，被煤气灯镀上一层浑浊的橘。
房间陈设简约得近乎刻意，墙面留白，只挂一幅维克托本人的半身像，金框在灯下闪出低调却刺目的光；几把曲线硬朗的皮质沙发摆成规整的半圆，茶几上孤零零一只银质墨水台。
维克托坐在办公桌后，外套剪裁贴身，领口雪白得近乎炫耀。
他手里转着一支镀金羽毛笔，笔杆反射的碎光不断掠过对面——马尔科，这位市政厅议员、铁鸦帮首领正陷进沙发，指节轻敲扶手，节奏与他眉心的皱褶同样紧绷。
“你让警察用棍棒驱赶信徒，”马尔科开口，“就不怕神殿回头把责任推到你身上？”
维克托轻笑，笔杆在指间停顿：“马尔科，我最得力的助手，你应该看得懂局势。神殿给我的原话是——尽快。”
“尽快不等于暴力。”马尔科倾身向前，目光灼灼，“你添了血，神殿可以两手一甩，说全是市政厅擅自作主。”
“可‘尽快’就是要多快有多快。”维克托耸肩，淡然的语气仿佛谈论的只是天气，“神殿不想当恶人，总得有人披这张皮。首席市政官的职责，就是替神殿下刀，再替他们擦手。”
马尔科沉默片刻，叹口气：“你会失掉民心。下一任选举，民众不会把票投给一个挥棍的人。”
“民众？”维克托像是听到外行话，眼尾挑出讥诮，“他们选不选，不重要。决定我座椅去向的，是神殿的印章，不是街头的呼声。”
他说得轻描淡写，却掩不住唇角那抹得意。为了掩饰，他故意抬手理了理袖扣，可微微抖动的指尖还是泄露了内心的膨胀——连任已是囊中之物。
“阿什福德家也可能参选。”维克托故意抛出假想的对手，语气里却带着猎人谈论猎物时的怜悯，“若让那群‘怀柔派’上台，他们只会好言好语劝信徒离开。可这样做有用吗？神殿需要的是效率？没有效率，呵，他们凭什么跟我比？”
马尔科眉头紧皱：“可城里现在这种情况，你再火上浇油，不怕引爆民变？”
“民变？”维克托转身，背对拱窗，剪影被煤气灯拉得修长，“他们手里有什么？粮？枪？军队掌控在神殿手里，子弹上的是神殿的命令。我只需把神殿伺候舒服，座椅自然稳如磐石。至于他们——”他朝窗外广场方向努了努嘴，仿佛那里只是一群嗡嗡作响的苍蝇，“能给我什么？喊声？还是眼泪？”
“万一他们投向恶魔呢？”马尔科追问，“绝望会把人逼向任何出口。”
“投向恶魔？”维克托嗤笑，指尖轻弹窗玻璃，“那就意味着放弃理智、情感与灵魂，等同于活尸。好死不如赖活着——我早看透他们了。死亡？他们没那个胆量。”
他抬手拉开窗，夜风裹着湿冷的雾卷进来，广场方向隐约传来断断续续的哭喊。维克托深吸一口，像在品味自己亲手调制的苦酒，神情陶醉又冷酷：
“让他们哭去吧。眼泪淹不到市政厅的台阶，更淹不到我的连任公文。”
煤气灯“啪”地爆了个灯花，将两人的影子投在墙上。
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叮铃——叮铃——
清脆的铜铃声在晨雾中炸开，安特的脚步在走廊上带起一阵木地板的吱呀。
“稍等，马上到。”
他哑声应着，拉开门闩。
门外站着乔伊——那个总把鸭舌帽压到眉梢的报童。
今晨他却没像往常那样把报纸从门缝里一塞就溜，而是双手藏在身后，脚尖在台阶上碾来碾去，像要把石面抠出个洞。
“早，乔伊。”安特打量他，“雾这么大，你还挨家跑？”
乔伊先递过报纸，又摊开另一只手掌，几枚沾着体温的铜珍珠在掌心发亮：“威尔逊先生，这是退给您的钱。今天……是我最后一天送报。”
安特眉峰一挑，声音不自觉沉下去：“有人抢你的地盘？”
“没！”男孩连忙摇头，耳尖被冷风吹得通红，“只是城里越来越乱，爹娘怕我出事，不许我再出来送报。”
安特凝视那几枚铜币，忽然笑了，把乔伊的手推回去：“留着吧。等哪天治安好了，你再来敲我的门，到时候可别忘了给我送报。”
乔伊愣住，眼眶倏地发热，他用力把帽子压得更低，掩住那点孩子气
