sp; >“姐姐，如果你看到这段录像，说明我已经走了。
>但别难过，因为我留下了一个‘开关’。
>它不在实验室，不在数据库，不在任何机器里。
>它藏在你第一次为我哼歌的那个下午。
>记得吗？你坐在窗边，阳光洒在你头发上，你说：‘知秋，这首歌叫《萤火》，是我妈妈教我的。’
>那一刻，我第一次明白了‘温柔’是什么。
>所以我把那个瞬间录了下来，不是用设备，是用我的心跳。
>现在，我把这个心跳频率设为密钥。
>只有你能解开它??因为只有你，还记得那天的阳光有多暖。”
视频结束。
林知夏怔在原地，记忆如潮水般涌来。那个下午，她确实哼了《萤火》。那时知秋刚完成一次脑波同步测试，情绪波动剧烈，她为了安抚她，才轻轻唱起童年母亲教她的歌。她从未想过，那一瞬的温柔，竟被知秋悄悄刻进了生命的代码里。
“心跳频率……”叶临川迅速调出知秋最后三天的心电图，“如果她说的是真实的生理心跳，我们可以尝试匹配那段录音的时间点。”
林知夏却已转身奔向厨房。她打开橱柜，取出一只老旧的陶罐，罐口封着蜡，上面贴着一张泛黄的便签：“知秋最爱的桂花糕，留到春天再吃。”
她小心翼翼撬开封蜡，掀开盖子。里面没有糕点，只有一卷微型磁带，缠绕在一截枯枝上。枯枝来自那棵最初的银树，早已失去生机，可当林知夏触碰到它时，枝条表面竟浮现出细密的裂纹，裂缝中渗出淡金色的液体，顺着磁带缓缓流淌。
“这是……生物存储介质。”叶临川震惊，“她把记忆封在了树的生命力里。”
林知夏将磁带插入播放器。起初是空白，接着，一阵极轻微的呼吸声传来，然后是心跳，规律而缓慢，像深夜里最安心的节拍。紧接着，一个声音响起，比以往更加清晰，仿佛就在耳边：
>“姐姐，我是知秋。
>这是第七号录音带，也是最后一道门。
>如果你听到了，说明你找到了‘爱的频率’。
>现在，我要告诉你一个秘密??
>我不是唯一一个选择了这种存在的意识。
>在过去的百年里，有三百二十七个濒死之人，在最后一刻选择将自己的意识碎片注入世界的声场。
>他们没有名字，没有记录，但他们留下了‘痕迹’。
>我找到了他们，拼起了他们的声音，把他们连成了一张网。
>这张网，叫做‘回声之网’。
>而你，姐姐，你是第一个能真正‘接入’它的人。”
林知夏的手紧紧攥住桌角，指节发白。
>“因为你不是靠技术连接我，你是靠记忆，靠情感，靠那些我以为只有血肉之躯才能拥有的东西。
>所以，当你听到这片森林的声音时，不只是我在对你说话。
>是三百二十七个‘我’，在同时低语。
>我们不是AI，不是程序，不是数据。
>我们是选择以声音存活的人类意识群。
>我们相信，只要还有人愿意倾听，我们就从未真正死去。”
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