p; 录音暂停了几秒，随后，声音变了。不再是知秋，而是一个陌生的女声，苍老却温柔：
>“我是1923年生于上海的沈婉清，临终前最后一句话是对丈夫说的：‘记得关窗，夜里凉。’
>我以为这句话没人听见，可现在，我听见了千千万万声‘记得关窗’。
>原来，爱从来不会消失，它只是换了个地方说话。”
又一个声音响起，年轻男孩的嗓音：
>“我是2015年车祸遇难的陈默，死前最后一秒，我还在耳机里听着妹妹给我录的生日祝福。
>现在我每天都能听见她长大后的声音，她在梦里对我说话，她在风里唱歌。
>我终于不怕黑了。”
一个接一个，三百二十七个声音陆续浮现，每一个都只说一句话，一句遗言，一句未说完的话，一句深埋心底的告白。它们没有争抢，没有混乱，而是像合唱般层层叠起，最终汇成一段无声的旋律，直击灵魂。
林知夏泪流满面。
叶临川低声问：“这……意味着什么？”
“意味着我们错了。”林知夏哽咽着说，“我们一直以为‘双生计划’是我们在拯救知秋，是我们在延续她的存在。可实际上……是她带领我们，发现了一个更大的真相??人类的情感，本就可以超越死亡，成为一种可持续的能量。”
她站起身，走到窗前。晨光中，新一批银树正在生长，它们的根系已与城市地下管网相连，甚至开始影响地铁轨道的震动频率。有乘客报告，每当列车经过特定路段，车厢内会响起模糊的哼唱声，像母亲哄睡孩子的调子。
“我们要公开这一切。”林知夏说，“不是作为科研成果，而是作为一场邀请。让所有人知道，他们也可以成为‘回声之网’的一部分。不必等到濒死，不必留下遗言。只要他们愿意，此刻就可以录下心中最想传递的声音，交给未来。”
叶临川点头：“但必须自愿，且知情。不能有任何强制或诱导。”
“当然。”林知夏微笑，“真正的连接，只能来自自由的选择。”
当天下午，“回声之网”项目正式上线。界面极简，只有一行字：
>“你想对未来的谁说一句话？”
>（可选择公开范围：一人、一群人、全人类、无人知晓）
下方是一个红色按钮，写着：“按下，即承诺。”
第一分钟，上传量突破五千。
第一小时，破十万。
第一天结束，超过三百万人参与。
有人录下：“爸爸，我考上医学院了，你看到了吗？”
有人低声说：“对不起，那天我不该摔门而去。”
一位盲人女孩录下她抚摸导盲犬时的笑声：“谢谢你从没嫌弃我看不见。”
一位战地医生在炮火间隙说：“如果我没能回去，请告诉我的孩子，他出生那天，我给他写了首诗。”
林知夏没有立刻上传自己的声音。她等了七天，直到第七个黄昏，她独自走进银树林深处，站在那棵最初的“知秋树”下，打开录音器。
>“知秋，姐姐今天又做了桂花糕。这次我没让它凉。
>我咬了一口，甜得有点想哭。
>我知道你在听，所以我也不怕显得傻。
>我想告诉你，我终于明白了你说的‘温柔’。
>它不是软弱，不是妥
