从老房子出来时，桂花香气更浓了，黏在衣袖上，像化不开的糖。
陆时砚开车拐进一条窄巷，停在一家挂着“桂花馄饨”
木牌的小店前。
玻璃门上蒙着层白雾，隐约能看到里面昏黄的灯光和蒸腾的热气。
“这家店开了三十年，”
他推门时回头说，“我母亲以前常带我来吃。”
店里只有三张桌子，老板是对头花白的老夫妻，看到陆时砚时眼睛一亮：“小陆？好多年没来了。”
“张叔，两碗馄饨，多加桂花。”
陆时砚熟稔地回应，拉开最里面那张靠窗的桌子。
苏晚坐下时，手指还在无意识地摩挲颈间的玉佩。
刚才在老房子里的对话像潮水，一遍遍在脑海里翻涌。
她总觉得自己足够坚强，能扛起所有重担，可此刻才现，被人这样不动声色地护了一程，心里的防线会瞬间软得一塌糊涂。
“在想什么？”
陆时砚递过一杯温热的桂花茶。
苏晚抬头，撞进他含笑的眼眸里，那里面没有同情，没有施舍，只有一种让人心安的温和。
“我在想，”
她吸了吸鼻子，声音还有点哑，“该怎么谢你。”
“我说了，用设计稿抵。”
他搅拌着茶杯里的桂花，动作慢悠悠的，“或者，多陪我吃几碗馄饨。”
苏晚被他逗笑了，眼眶却更热了。
她想起母亲刚做完手术那会儿，自己每天啃着冷馒头守在病床前，夜里就蜷缩在走廊的长椅上。
那时总觉得天是灰的，路是暗的，从没敢想过有一天，能这样心平气和地坐在温暖的店里，和一个人慢慢喝着桂花茶。
馄饨很快端上来，青瓷碗里飘着金黄的桂花，汤面上浮着层薄薄的油花，香气扑鼻。
苏晚舀起一个，烫得轻轻吸气，却舍不得放下。
荠菜馅的，混着桂花的甜，是她外婆常做的味道。
“好吃吗？”
陆时砚看着她。
“嗯，”
她点头时，泪珠“啪嗒”
掉进碗里，溅起细小的水花，“像我外婆做的。”
她赶紧低头喝汤，想掩饰失态，可眼泪像断了线的珠子，掉进汤里，漾开一圈圈涟漪。
她想起母亲手术成功那天，护士拿着缴费单进来，说“公益项目全额资助”
时，自己愣了半晌，对着空荡的走廊鞠了三个躬，心里默默把那位“好心人”
谢了千遍万遍。
原来，要谢的人一直离得这么近。
“对不起，”
她抹了把眼泪，不好意思地笑，“太丢人了。”
“不丢人。”
陆时砚递给她纸巾，声音很轻，“难过了就哭，本来就是该做的事。”
他顿了顿，“我以前总觉得，哭是懦弱的表现，直到我母亲走那天，我在她坟前哭了整整一夜，才知道眼泪也能让人松快些。”
苏晚看着他，忽然明白他为什么总能恰到好处地递来安慰。
不是技巧，是他真的懂这种藏在坚强底下的脆弱。
“陆时砚，”
她放下勺子，认真地看着他，“谢谢你。”
这三个字说得很慢，带着哽咽，却字字清晰。
谢他在她最狼狈时伸出的手，谢他小心翼翼维护的骄傲，谢他让她知道，再难的路，也不是一个人在走。
陆时砚的目光落在她泛红的眼角，喉结轻轻动了动。
他想说“不用谢”
，却在看到她眼底那份郑重时，把话咽了回去。
有些谢意，需要被好好接住，才算不辜负那份心意。
“馄饨凉了。”
他把自己那碗推到她面前，“吃我的，还热着。”
苏晚没推辞，拿起勺子慢慢吃着。
店里很安静，只有老夫妻偶尔的交谈声和窗外的风声。
她忽然觉得，这样的时刻真好，没有设计稿，没有布会，没有那些纷纷扰扰，只有一碗热馄饨，和一个能让她放下所有防备的人。
吃完馄饨，陆时砚去结账，苏晚看到他从钱包里抽出一张略显陈旧的纸币，上面印着老式的图案。
张叔接过时笑：“还留着这旧钱呢？”
“您说过，老钱能留着福气。”
陆时砚的声音带
