要不要我去撕了她？”
“不用。”
苏晚看着远处的织布机，阳光透过树叶落在她的写本上，“让她抄吧，抄得越像越好。”
挂掉电话，她翻开写本的新一页，笔尖流畅地划过纸面。
这次她画的是修鞋匠的顶针，想把它设计成胸针，每一道划痕里都嵌上细小的水晶——就像那些被生活磨出的伤痕，其实都藏着光。
画完最后一笔时，她的手机又响了，是个陌生号码。
接通后，传来陆时砚低沉的声音：“秦峰说你在试混纺布，效果怎么样？”
“很好。”
苏晚看着布料上流动的光泽，“王师傅说，能让星星‘活’过来了。”
电话那头沉默了几秒，然后传来一声极轻的笑，像雪松被风吹过的声音：“我就知道。”
挂掉电话，苏晚低头看着自己的手。
指尖还有画笔留下的压痕，却再也不抖了。
她知道，有些东西一旦重新拾起，就再也不会放下——比如画笔，比如勇气，比如那些藏在尘埃里，却从未熄灭的星光。
车间里的织布机还在运转，“咔嗒咔嗒”
的声音像在倒计时。
苏晚把写本放进帆布包，拉链拉到一半时，看到陆时砚画的那张侧影素描对着她，右下角的日期旁，不知何时多了一行小字：“光，总在颤抖后更亮。”
