练兵场，利剑小队出前的隐蔽营地，空气凝滞得像块冻透的铁。
徐长三，利剑的队长，正蜷在一张吱呀作响的破木凳上。
他整个人陷在灯影最深处，那张被风霜刻满沟壑、在南方湿冷山野里摔打出来的脸，此刻绷得如同铁铸。
他粗糙的手指指关节粗大，布满老茧和细碎的伤痕，正一遍又一遍，极其缓慢地捻着一张小小的、边缘早已磨得毛的照片。
照片上，是个笑容腼腆的年轻女人，怀里抱着个眼睛亮晶晶的孩子，背景是南方某个小村镇模糊的屋檐一角。
就在昨天，一份辗转送抵的绝密情报里夹杂着几张模糊不清的航拍照片，在那片被标注为“丰台以东十七里，疑似敌前指区域”
的焦土边缘，几处残垣断壁的轮廓，竟诡异地与这照片上的屋檐重叠起来。
一股冰冷的、带着铁锈味的寒意瞬间攫住了他的心脏，又被他用更大的力气死死摁回胸膛深处。
“龟儿些……”
他喉头滚动，用只有自己能听见的声音挤出这几个字，带着西南山民特有的那种粗糙腔调，每一个音节都像在砂纸上磨过，浸透了粘稠的恨意。
照片被他小心地、以一种近乎痉挛的动作塞进贴胸的口袋深处，那粗布军装下坚硬冰冷的手枪枪柄正抵着它。
他猛地站起身，木凳出一声刺耳的呻吟。
“都他娘的给老子打起精神！
家伙事儿再查一遍！
今晚这雨，就是老天爷给咱披的隐身衣！
哪个要是脚底下打滑，栽了跟头，误了大事，”
他鹰隼般的目光扫过面前八个同样沉默如铁的队员，声音不大，却像淬了冰的刀子刮过所有人的耳朵，“老子亲自送他上路，省得丢人！”
队员们没人吭声，回应他的只有一片金属部件在黑暗中出的轻微、利落却又充满力道的“咔哒”
声。
每个人的动作都精准得像同一个模子里倒出来的，检查弹匣，确保匕在腿侧的皮鞘里滑动顺畅，将油布紧紧裹在那些珍贵而沉默的“启式”
消音冲锋枪上——这来自领袖唐启亲自“点拨”
军工局弄出的稀罕物，是黑夜里的獠牙。
空气中弥漫着枪油、潮湿泥土和压抑呼吸混合的气味，沉甸甸地压在每个人的肺叶上。
南苑的死寂被利剑小队的靴子碾碎在泥泞里。
他们一头扎进丰台外围那片无边的、在冬季已凋零得只剩下枯枝败叶的杂木林子。
雨点又急又密，抽打在早已湿透的枯枝上，噼啪作响，像无数小鬼在暗夜里敲着梆子。
脚下是吸饱了水的烂泥，每一步下去都深陷其中，出“噗滋”
一声闷响，再拔出来又带起一片沉重的泥浆。
寒冷刺骨的风毫无遮拦地穿过稀疏的林木，刀子般刮过他们湿透的棉军装，试图钻进骨头缝里。
队长徐长三走在最前头，整个身体压得极低，像一只蓄势待的豹子，警觉地贴着地面潜行。
他右手始终没有离开腰间那把“启式”
冰冷坚硬的枪柄。
雨水顺着他那顶独特的、帽檐压得极低的钢盔边缘不断淌下，在他粗糙的下巴上汇聚成一股细流，滴落在早已湿透的前襟。
视线被雨水和黑暗严重侵扰，模糊不清，耳朵却像猎犬一样支棱着，极力捕捉着雨声、风声之外任何一丝可疑的动静。
“停！”
徐长三猛地竖起拳头，动作凝固在雨中。
身后所有脚步声瞬间消失，队员们像石头一样钉在原地，只有雨点砸在钢盔和枯叶上的沙沙声。
他侧着头，凝神谛听。
前方不远处，隔着几丛在风雨中簌簌抖动的低矮灌木，传来一种规律而单调的声音——那是沉重的、穿着皮靴的脚踩在泥水里的声音，中间还夹杂着几句被风雨撕扯得含混不清的日语咕哝，带着一种巡查者特有的疲惫和麻木。
一个落单的日军外围步哨。
徐长三眼中寒光一闪，左手在雨幕中极其隐蔽地向身侧挥了两下。
身后一个矮小精悍的身影，绰号“泥鳅”
的队员——立刻像一道贴着地皮滑动的影子，无声无息地从队伍边缘滑了出来，没入旁边更深的黑暗。
几秒钟后，灌木丛的方向传来一声极其轻微、短促，像是湿布被猛然撕裂的“嗤”
