说：“……战争……糟糕……我的儿子，在家乡……和他一样大……”
他指着一个看起来只有十七八岁的华夏小兵，眼圈有些红。
赵文书把话翻译给李宗仁和周围的士兵听。
那德国老兵从怀里掏出一张被摸得毛的照片，上面是他的妻子和三个孩子。
他絮絮叨叨地说着，赵文书尽力翻译着：“他说，他以前是个木匠，不想打仗，但皇帝征召了他……他想念他的工作台，想念教堂的钟声……”
一个华夏老兵叹了口气，掏出自己的烟袋锅，递过去：“都一样哦，老子在老家是种地的，要不是那些龟儿子军阀搞乱，唐总司令出来平了天下，老子现在也该在炕头上抱着娃儿烤火喽。”
这一刻，什么国家恩怨，什么民族仇恨，似乎都淡去了。
站在这里的，不是“华夏军人”
和“德国鬼子”
，而是一群被时代洪流裹挟、远离家乡、在死亡边缘挣扎的普通人。
人性的温暖，像那微弱但顽强的烛光，暂时驱散了战争的残酷阴霾。
李宗仁看着眼前这一切，心头百感交集。
他想起国内刚刚平定时的百废待兴，想起唐启致力于建设的那个新国家，想起“和平”
这两个字，在血与火的洗礼下，显得多么珍贵，又多么脆弱。
这短暂的非正式休战，持续了大半夜。
双方甚至一起动手，把几具暴露在无人区很久、双方都无力收殓的士兵遗体，草草地掩埋了，没有仪式，只有沉默的尊重。
天，快亮了。
灰白色的光线从东边透出来。
狂欢之后的寂静，带着一种难言的沉重。
大家都明白，时间到了。
士兵们默默地退回自己的战线。
李宗仁看到王老嘎哒和那个交换腊肉的德国兵，互相拍了拍肩膀，然后头也不回地跑向各自的阵地。
阵地上恢复了寂静，但是一种与前一天截然不同的寂静。
突然，“砰”
的一声枪响，从德军阵地那边传来，子弹尖啸着打高了，飞向天空。
紧接着，华夏军这边，一个士兵也端起枪，朝着空无一人的天际开了一枪。
像是约定好了一样，双方阵地上都响起了密集的枪声，但子弹都射向了空中。
这是一种告别，也是一种宣告：假期结束，战争继续。
历史上，这场圣诞节停战生在1916年，之后的所有战争中，再也没有任何一次圣诞节具备如此影响力。
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