这仗打到这个份上，已经不是什么战术、装备的比拼了，纯粹就是意志的较量，看谁的神经更坚韧，看谁更能熬。
华夏的士兵们，把命豁出去了。
重伤员咬着牙不吭声，轻伤员继续战斗，弹药打光了就捡起阵亡战友的枪，或者直接抡起工兵铲、枪托砸。
没有一个人后退，因为身后就是好不容易才夺取的突破口，身后就是正在集结准备扩大战果的英法联军，身后，更是万里之遥的故国那份刚刚挺直不久的脊梁。
他们硬是用血肉之躯，顶住了德军一轮又一轮疯狂的反扑。
就像一根钉子，死死地钉在了帕森达勒这块腐烂的血肉之中。
当夕阳终于挣扎着冲破乌云，把一缕残光投在这片人间地狱时，德军的攻势终于减弱了。
华夏军守住了突破口，虽然代价惨重，整个突击团几乎打光，但他们为后续跟进的澳大利亚和新西兰军团打开了一条通道，奠定了整个帕森达勒战役胜局的基础。
战场暂时沉寂下来，只剩下零星枪声和伤兵痛苦的呻吟。
雨还在下，冲刷着满地的狼藉，却冲不散那浓得化不开的血腥气。
李宗仁瘫坐在泥水里，背靠着一个炸塌了的掩体，累得连手指头都不想动。
他看着眼前尸横遍野的景象，看着那些蜷缩在泥水里的、或牺牲或重伤的弟兄，眼泪终于忍不住混着雨水流了下来。
男儿有泪不轻弹，只是未到伤心处。
这一仗，赢了，可赢得太惨，太痛。
一个英国联络官，深一脚浅一脚地跑过来，脸上再也没有了之前的轻视，取而代之的是一种混杂着敬畏和难以置信的表情。
他结结巴巴地用英语说着什么，旁边懂点英文的参谋长翻译道：“他说……艾伦比将军向您和您的部队致以最高敬意。
他说，华夏军人，是真正的勇士，是世界一流的军队。”
李宗仁抹了把脸上的泥水和泪水，咧开嘴，想笑一下，却比哭还难看。
他摆了摆手，没说话。
此刻，任何赞誉，在如此沉重的牺牲面前，都显得轻飘飘的。
消息像长了翅膀一样飞遍西线。
第二天，法国报纸用夸张的字眼报道了“东方雄狮的怒吼”
，英国泰晤士报的标题则是“来自东方的坚韧：华夏军人在帕森达勒的奇迹”
。
李宗仁这个名字，和他麾下那支死战不退的华夏远征军，一夜之间震动了整个协约国高层。
而在万里之外的北京，总统府的书房里，唐启拿着刚刚收到的加密战报，看了很久很久。
窗外是秋高气爽的北平天空，而他的眼前，仿佛看到了佛兰德那无尽的雨幕和泥泞，看到了那面插在焦土上的、残破却骄傲的红色旗帜。
他轻轻放下电文，走到巨幅世界地图前，用手指在欧洲西线那个不起眼的“帕森达勒”
位置，重重地点了一下。
“宗仁，辛苦了。”
他低声自语，声音里听不出太多情绪，但那双总是波澜不惊的眼睛里，似乎有极细微的光闪动了一下，“这，只是开始。”
一九一八年，腊月廿三，西线，默兹-阿尔贡一带。
冷，那是浸到骨头缝里的湿冷。
法兰西这地界的冬天，比咱们西南难熬多了。
这儿的冷，像是裹着一层湿透了的烂棉絮，无孔不入，黏在你身上，让你从里到外都透着一股子寒气，甩都甩不脱。
战壕里的泥水半冻不冻，踩上去一脚深一脚浅，咕叽咕叽响，溅起的泥点子立马就能在军裤上结一层薄冰。
哈出的白气儿还没散开，就似乎给冻在了半空中。
阵地上静得出奇，只有偶尔远处传来几声冷炮的闷响，或者哪个哨兵冻得跺脚的动静，更显得这空旷死寂得吓人。
仗打到这个份上，两边都像是累瘫了的野兽，蜷缩在各自的巢穴里，舔舐伤口，积蓄着下一波拼死撕咬的力气。
自打咱们华夏远征军调防到这鬼地方，跟对面那些戴尖顶盔的德国佬对峙了小半年，这种令人窒息的宁静比枪林弹雨还让人心头毛。
李宗仁紧了紧军大衣的领口，那呢子料子被湿气浸得沉甸甸的。
他顺着塌了半边的交通壕，深一脚浅一脚地往前沿观察哨摸去。
作为这支部队的主官，他心里头清楚，这种寂静底下埋
