来跳去，也没个定准，就像这火车，颠簸着，朝着未知的前方，一头扎了进去。
一九一七年，八月，法兰德斯，帕森达勒侧翼。
这鬼地方，说是相对平静，那也只是跟帕森达勒那头正嚼碎几十万条人命的钢铁绞肉机比起来。
空气里头啊，就没一刻是清爽的，总是糊着一股子味儿，是烂泥潭里沤烂了的草根、木头，混着硝烟、铁锈，还有一股若有若无，但你时时刻刻都能闻见的，像是变了质的肉铺子那股说不上来的腥气。
天是铅灰色的，低低地压着，云厚得像是浸透了水的破棉絮，太阳嘛，那是稀罕物什，十天半个月也难得露一回脸，就算露了，那光也是惨白惨白的，没得一点热乎气，照在这片被炮火犁了不知多少遍、坑坑洼洼像是长了烂疮的土地上，反倒更显得凄惶。
战壕里头，那更是没法子待舒坦。
脚下的烂泥，粘稠得跟糖稀似的，一脚踩下去，“咕叽”
一声，能没到小腿肚，费老鼻子劲才能拔出来。
墙壁上糊着厚厚的泥巴，用手一抠，能带下来半捧水。
时不时，远处就传来闷雷似的炮响，“轰隆”
，“轰隆”
，地皮跟着微微一颤，头顶上的土屑就簌簌地往下掉，掉进脖领子里，冰得人一激灵。
法军派来的那个联络官，是个矮个子、留着一撇漂亮小胡子的上尉，叫杜瓦尔。
这家伙，刚开始那几天，鼻子都快翘到天上去了。
他那眼神，扫过咱们华夏远征军这些黄皮肤、黑头的兵，里头藏着的东西。
李宗仁心里跟明镜似的，那是怀疑，是居高临下的打量，甚至还有那么一丁点儿不容易察觉的轻蔑。
也难怪，在人家地头上，咱们是客军，又是头一遭到这欧罗巴的大战场来亮相。
杜瓦尔上尉时不时就用他那带着浓重口音的英语，夹杂着几句法语，比划着说：“李，这里，静，但德国人，狡猾，要小心。
你们的阵地，很重要，但，嗯……如果压力大，我的预备队，就在后面。”
那话里话外的意思，再明白不过了：信不过咱能守住，觉着咱这段防线是个软肋，是人家德国佬一戳就可能破的纸窗户。
李宗仁的脸上是看不出波澜。
只是点点头，用带着浓重桂省官话腔调的官话回道：“杜瓦尔上尉，放心嘛，弟兄们晓得轻重。”
1917年7月-11月，欧州西线开始了帕森哒勒战役，协约国伤亡约32万人，德军约26万人，英军推进仅4-6英里，战役消耗使英国军费占gdp5o，国库濒临枯竭，被迫向美国寻求贷款支持后续战争。
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