苏曼曼的腿在抖，不是因为冷，也不是疼，而是那层黑丝在她皮肤底下自己动。它像有了命，顺着血脉往上爬，每过一寸，她的意识就模糊一分。
花自谦跪在阵眼边缘，左手压着心口，三根金针扎得深，血从指缝里渗出来。他不敢松手，一松，封印里的东西就会冲出来——可就算压住了自己，也拦不住她身上的变化。
点妆笔在他右手里，笔尖沾着他刚咬破的指尖血。他在空中画《天孙断业图》的残纹，一笔一划都像是在刀尖上走。这图是他从她设计稿里抠出来的，朱砂底下的回文诗藏了净秽古法，专克缠丝类邪祟。可当最后一笔落下，血线刚碰上她小腿外侧，那黑丝猛地一颤，符文逆转，竟把他的血吸了进去。
他喉头一甜，一口血喷在自己衣襟上。
“没用……”他低声道，声音哑得不像话，“这不是普通的污染。”
话音未落，地面开始震。不是地震，是织物在哭。
十里之内，所有带线的东西都在渗出灰雾——破旗、断绳、婚纱碎片、甚至路边被踩进泥里的发带。那些布料原本早该烂掉，可现在它们像活了一样，纤维一根根抽离，化作细流汇成蛛网状脉络，全往她腿上涌。
花自谦立刻明白过来：这不是单点入侵，是整个城市的情劫残念在喂它。
他咬破舌尖，一口精血喷在掌心，双手结印，施展“金蛇缠丝手”。丝线从他指尖射出，在地上织成一道封锁经纬的网，试图截断地下怨脉。丝网刚成型，地底传来一声闷响，像是有千百个女人同时叹息。下一瞬，那网被一股阴力撕开，裂口处冒出黑烟，缠住他的手腕，烧出一圈焦痕。
他甩手挣脱，喘着气抬头。
苏曼曼坐直了。
不，准确说，是“它”坐直了。
她的眼睛完全变成了幽蓝色，瞳孔没了焦点，却泛着金属般的光泽。嘴角缓缓扬起，弧度诡异，像是有人在远处牵动提线。
“你说……”她的声音响起，却不是一个人在说，而是层层叠叠，无数女声交叠在一起，“谁才是铠甲？”
花自谦没答。他知道现在跟她说话的不是她。
但他还是开口了：“你是苏曼曼，穿黑丝的女人，骂我把罗袜叫战甲的那个疯子。你记得吗？你说我土，说我不懂时尚，可你每次走秀前都要偷偷看我有没有到场。”
她没反应。
他又说：“你设计的第一件高定，是我祖上传下来的蜀锦改的。你说那是‘暴殄天物’，结果自己熬夜绣了七天，把整块料子拆了重编。你还记得不？那天早上你靠在我肩上睡着了，腿环蹭到我脖子，凉得像冰。”
她的手指动了一下。
花自谦心里一紧，继续道：“你说我不配懂你的衣服，可你允许我碰你的黑丝。除了我，还有谁敢？还有谁能？”
“所以呢？”她忽然冷笑，声音冷得刺骨，“就因为你见过她穿裙子的样子，就能证明你是对的人？”
“我不是要证明。”他慢慢站起身，点妆笔抵在掌心，用力一划，“我是来抢人的。”
血顺着笔杆流下，他抬起手，在自己脸上画了一道竖线，从眉心直到下巴。这是“点绛唇”的变式，本用来破口舌业障，现在他拿它来镇魂。血纹一成，他脑中翻涌的记忆被强行压下，弑神者的残响暂时退去。
他一步踏入阵中。
金丝网剧烈震颤，护妻神针嗡鸣不止，血丝已经爬到了顶端，眼看就要断。
他蹲在她面前，伸手想碰她的脸。
黑丝先动了。
它从她右腿剥离，不再是贴肤的状态，而是像一条活蛇腾空而起，鳞片分明，每一节都刻着符文。它绕过金丝网的残骸，速度快得几乎看不见轨迹，直接缠上他的腰。
他来不及躲。
那一瞬间，他看见她嘴唇微动，像是说了什么。
不是“别来”。
更像是“快走”。
可他已经没得选。
黑丝收紧，猛地将他拽向她。他撞进那片幽蓝之中，像是跌进了一口深井，四周全是流动的丝线，密密麻麻，织成牢笼。最后看到的画面，是她闭上眼睛，睫毛轻轻颤了一下，像蝴蝶扑火前的最后一抖。
然后，世界黑了。
但不是真的黑。
是无数记忆碎片在闪。
明朝雨夜，一座绣坊，箭雨落下，一个女子扑在他背上，血染红了半幅云锦。
民国戏台，红绸绕颈，她笑着看他，嘴里还在唱《游园惊梦》，眼角却滑下血泪。
现代秀场后台，她穿着黑丝高跟，一脚踹翻他的鉴定箱：“你再说一次这是战甲试试？”
这些画面不是他的回忆。
是她的。
可为什么他会看见？
他想动，发现身体被无数细丝缠住，不能挣扎，也不能
