风还在刮，巷口的灰土贴着地皮乱滚，像一群呛了烟的蛾子，在碎石堆里扑腾。
我捏了会儿掌心的u盘，三秒都不到，指节绷得酸，确认它还在。
那点凉意是现在唯一能抓得住的东西。
塞进战术服内袋时，布料蹭着皮肤，窸窣一声，像谁在耳边说了句听不清的话。
灰三的车刚拐出后巷，轮胎碾石子的声音还在耳朵里跳，沙子钻进鞋帮，脚踝痒得慌。
周雄就在副驾开口了，嗓音压得低：“你真要去找媒体？”
我没看他。
眼角扫过他搭在窗边的手——虎口那道疤，三年前留下的。
那时候他还信规矩，信流程，信“上面会管”
。
现在他连问都试探着来，像在试我疯没疯。
抬手冲赵勇和李悦比了个手势。
动作要快，但不能急。
一急就错，错一次，命就没了。
主据点西墙的破口还冒着烟，焦味混着铁锈往鼻子里钻。
铁栅栏扭成字，像是被钳子掰过，又像被什么东西咬了一口，牙印都留在了金属上。
我们从缺口钻进去，靴底踩上烧焦的电缆，咔的一声，像踩断了骨头。
“不是去找媒体。”
我说，声音卡在喉咙里，“是让证据活下来。”
赵勇蹲在墙根，手套蹭地，摸出一枚弹壳。
黄铜的，底有刮痕。
“守卫刚换岗，东侧巡逻还没接。”
他眯眼看了眼表，“窗口两分钟。”
李悦已经打开终端，蓝光打在脸上，冷得像霜。
手指在触控板上滑，眉头越皱越紧。
“主控室在地下二层，信号被屏蔽了，gps失灵，只能靠脚走。”
我点头，贴墙往里挪。
走廊分叉成y字，墙面刷着暗绿防潮漆，剥落处露出砖缝，像干河床。
头顶应急灯闪了两下，忽明忽暗，像有人在远处眨眼睛。
空气里一股铁锈味，混着烧塑料，还有……一丝极淡的血腥气，藏得深，不细闻根本闻不出。
我停下，手按地。
不是听，也不是看——是用身体去感觉。
回溯启动。
眼前一黑，意识像被抽进窄道。
画面闪：三小时前，两个穿战术服的守卫抬着铁箱从左边第三扇门进去，箱底渗出暗红液体，滴在地砖上，拖出断断续续的痕迹。
那液体反光，不像水，像血浆。
另一段影像里，有人背对镜头撕文件，纸屑落进墙角金属炉，火苗窜起，照亮他右手虎口的刀疤——和周雄那道，几乎一样。
睁眼，鼻尖一热，抬手一抹，指尖沾了点湿。
血。
不多，但来了。
头痛像钝锤敲太阳穴，一下一下，节奏稳得让人疯。
可我没停。
这痛我熟，不是病，是代价。
每次回溯，脑子都要榨出点血来，像大脑在喊：别看，别碰，别挖。
“三号房。”
我指左边，“先看那个。”
赵勇皱眉，“门没锁，推不动。”
走过去，合金门，把手锈了一半，像多年没人动过。
我试了试，门框和墙之间有半指宽的缝，像是从里面卡住的。
不是锁，是顶。
李悦蹲下，用检测仪扫了扫，“墙体含铅，信号衰减九成以上。
这墙不光隔音，还防窥。
他们不让电磁波穿进去，也不让里面的东西被扫到。”
赵勇拿战术刀撬门缝，刀尖卡住，刺啦一声。
“里面可能有夹层，或者梁变形了。”
“不是梁。”
我说，“是故意卡的。
他们不想让人进，又不能锁门惹眼。
锁门等于写‘此地有鬼’，卡门，是给人留个‘也许坏了’的错觉。”
我退两步，抬脚踹在门把手下方。
金属刺响，门开了条缝。
赵勇立刻顶住往里推。
门后横着根钢管，一头抵墙，一头卡在门框内侧。
锈得厉害，但固定得死，像是临时加固。
我们合力把钢管抽出来，扔一边。
声音不大，但在死寂的走廊里，像敲了记钟。
房间不大
